سر العروس – محمد نور
وقفت ليان أمامها بلا حركة لعدة دقائق.
لم أقل شيئًا.
وأخيرًا أخرجت من حقيبتها بعض الزهور المجففة من حديقتنا، ووضعتها عند جذور الشجرة.
— كنت أظن أنني سأكره هذا المكان طوال حياتي، قالت.
— ألا تكرهينه الآن؟
هزت رأسها.
— هنا كدت أموت. لكن هنا أيضًا وجدني شخص ما.
احتضنتها.
بدأت ابنتنا تتحرك تحت الغطاء.
ابتسمت ليان.
وقبل أن نعود إلى القرية، نظرت إلى الشجرة مرة أخرى.
— هل تعرف ما كان أسوأ شيء في تلك الأيام الثلاثة؟
ظننت أنها ستتحدث عن الجوع.
أو الضرب.
أو عن تقييدها.
— ماذا؟
— سمعت خالتي تقول للرجلين إنه عندما يعثرون عليّ، سيعتقد الجميع أنني هربت. وللحظة صدقتها أنا أيضًا. ظننت أنني سأعود إلى المنزل، ولن يستمع إليّ أحد.
أمسكت يدي.
— لذلك عندما استيقظت في منزلك، كان أول سؤال طرحته عليك: هل تصدقني؟
— وكنت أصدقك.
— نعم.
نظرت إلى الطريق المؤدي إلى منزلنا.
— أحيانًا لا يحتاج الإنسان إلى شخص يحل له حياته كلها. كل ما يحتاج إليه هو أن يكون هناك شخص واحد، عندما يعلن العالم كله أنك مذنب، يقول لك: «أنا سأستمع إليك.»
مشينا ببطء عائدين إلى المنزل.
وبقيت خلفنا الشجرة والغابة وقصة قسمت قرية كاملة لأشهر طويلة.
وكانت ابنتنا أمامنا.
ومنزلنا.
وحياة غير مثالية، لكنها أخيرًا أصبحت حياتنا نحن.
لأنني في يوم زفافنا الأول كنت أعتقد أن الحب يعني أن يقف الإنسان أمام المذبح ويعد بأنه سيبقى مع الشخص الذي يحبه إلى الأبد.
لكنني فهمت لاحقًا شيئًا أصعب بكثير.
الحب يبدأ قبل ذلك بوقت طويل.
يبدأ عندما تكون مستعدًا للاستماع إلى حقيقة الإنسان الذي تحبه، حتى لو كلفك ذلك سمعتك، أو مالك، أو راحتك، أو موافقة عائلتك عليك، ومع ذلك لا تدير ظهرك له.
حاولوا أن يأخذوا من ليان أراضيها.
وسمعتها.
ومستقبلها.
لكنهم لم يستطيعوا أن ينتزعوا منها شيئًا واحدًا.
حقها في أن تروي بنفسها ما حدث لها حقًا.
وربما لهذا السبب، في وادي النور، كلما بدأ أحدهم جملة قائلًا:
«يقولون عن تلك المرأة إنها…»
كان هناك دائمًا صوت شخص مسن يقاطعه:
