سر العروس – محمد نور
جلست خديجة في الصف الأخير من الكنيسة.
والشيخ يوسف هو الذي عقد قراننا.
أما أمي فكانت تبكي قبل أن تبدأ المراسم.
اختارت ليان فستانًا بسيطًا.
ومن فستان زفافها الأول، ذلك الفستان الذي تمزق واتسخ في الغابة، احتفظت بقطعة صغيرة من الدانتيل.
وخاطتها الخياطة على أحد أكمام الفستان الجديد.
— ألا يذكرك هذا بذكريات سيئة؟ سألتها.
مررت ليان أصابعها على الدانتيل.
— لا أريد أن أمحو المرأة التي نجت من تلك الليلة. أريد أن أحملها معي.
وعندما حان الوقت لأضع الخاتم في إصبعها، كانت يدي ترتجف.
ابتسمت ليان.
— هل أنت متوتر؟
— عندما حاولت الزواج منك أول مرة، اختفيتِ.
ضربتني بخفة على جانبي.
— لم أختفِ. أنت تعرف ذلك الآن.
— أعرف.
ثم قلت الكلمتين اللتين غيرتا قصتنا قبل أشهر.
— أنا أصدقك.
ساد الصمت للحظة.
وامتلأت عينا ليان بالدموع.
— لهذا أنا هنا.
في العام التالي وُلدت ابنتنا.
كانت أمي تريد أن نسميها مريم.
وافقت ليان.
وعندما حملت عائشة الطفلة بين ذراعيها للمرة الأولى، بكت بشدة حتى مازحتها خديجة قائلة إن البيت سيغرق قبل موسم الأمطار.
لكن حياتنا لم تصبح هادئة تمامًا بعد ذلك.
فالحياة الحقيقية لا تسير بهذه الطريقة.
واجهتنا مشاكل في الطاحونة.
ومرت علينا سنوات كان فيها محصول التفاح سيئًا.
وكان هناك عملاء لا يدفعون مستحقاتهم.
وتجادلنا أحيانًا بسبب المال.
وكانت هناك ليالٍ تستيقظ فيها ليان مذعورة لأنها في حلمها كانت لا تزال محبوسة داخل ذلك المخزن.
أحيانًا كنت أريد أن أحتضنها، لكنها كانت تحتاج إلى مساحة.
وتعلمت ألا أعتبر ذلك رفضًا لي.
وهي تعلمت أن تخبرني عندما تشعر بالخوف.
استغرق الأمر وقتًا طويلًا حتى نفهم نحن الاثنان أن نجاة الإنسان من شيء ما لا تعني أن ألمه يختفي في اليوم التالي.
وفي أحد فصول الخريف، بعد عام كامل بالضبط من اليوم الذي عثرت فيه على ليان في الغابة، طلبت مني أن نسلك ذلك الطريق معًا.
كانت تحمل ابنتنا مربوطة إلى صدرها.
وصلنا إلى شجرة الصنوبر القديمة.
