زفاف صادم – محمد نور

في يوم زفافي، وصلتُ إلى الفندق… فاكتشفت أن خطيبي كان يتزوج امرأة أخرى بفستاني! في اليوم الذي كان من المفترض أن أصبح فيه زوجة آدم، وصلتُ إلى الفندق قبل موعد مراسم زفافي بخمس عشرة دقيقة فقط. لكنني لم أجد عريسًا ينتظرني. وجدتُه واقفًا أمام المذبح… مع عروس أخرى. ولم تكن تلك المرأة غريبة عنه. كانت سارة، صديقة طفولته. أما الصدمة الأكبر، فكانت أنها ترتدي فستان زفافي أنا. توقفت أنفاسي للحظات. ثم اندفعت نحو القاعة وأنا أحاول استيعاب ما أراه. كان أكثر من مئتي ضيف قد أخذوا أماكنهم بالفعل. الموسيقى تعزف، والكاميرات تعمل، والجميع ينظر إلى المذبح وكأن هذا هو الزفاف الذي انتظروه طويلًا. وفوق السجادة البيضاء، كانت سارة تمسك بذراع آدم، الرجل الذي عشت معه سبع سنوات، والذي كان من المفترض أن أتزوجه في ذلك اليوم. وبينهما كانت تقف ابنة سارة، طفلة في الخامسة من عمرها تُدعى ميا. رفعت الصغيرة وجهها نحوهما، وابتسمت بسعادة غامرة، ثم هتفت: — أبي! أمي! ثم حدث شيء لم أستطع تصديقه حتى بعد مرور وقت طويل. بدأ الضيوف بالتصفيق. رآني آدم. وفي اللحظة نفسها، تغير وجهه. ترك سارة واتجه نحوي، ثم بدأ يتحدث بصوت منخفض، وكأن خفض صوته سيجعل ما أراه أقل إهانة. — كلارا، اليوم عيد ميلاد ميا. كانت تريد فقط أن تعرف كيف يكون شعورها عندما ترى أمها وأباها معًا. وعدتها بأن نقوم بهذا التمثيل الصغير. عشر دقائق فقط، لا أكثر. ثم نظر إليّ بضيق وقال: — المرأة التي سأتزوجها فعلًا هي أنتِ. لم أجب. لم أستطع أن أجد كلمة واحدة أقولها. كانت عيناي معلقتين بالزهرة المثبتة على بدلته. تلك الزهرة أنا من اخترتها. قبل أسابيع، كنت قد خططت أن أضعها له بنفسي قبل أن ندخل القاعة. لكن شخصًا آخر سبقني. وضعها له بعناية. وبشكل مثالي. وكأن هذه اللحظة تخصهما هما. نزعت خاتم الخطوبة من إصبعي. ثم وضعته في راحة يد آدم. وقلت بهدوء: — إذا كنت قد أقمت زفافًا اليوم بالفعل، فلا حاجة لك إلى زفاف ثانٍ. ثم بحثت عن منسق الحفل. — ألغوا مراسم الزفاف. فتح الرجل عينيه بدهشة. — آنسة كلارا… هناك أكثر من مئتي ضيف. — قدّموا الطعام. سندفع المبلغ المتفق عليه. لكن لن يكون هناك زفاف. في تلك اللحظة اقترب مدير الفندق، وفي يده ورقة. — هناك أمر آخر يجب أن تعرفيه. كانت الورقة مخططًا لتوزيع الطاولات. ألقيت نظرة عليها… وتجمدت في مكاني. كان آدم قد غيّر أماكن الجلوس في صباح اليوم نفسه. في الطاولة الرئيسية ظهر اسما سارة وميا. أما مقعد سارة… فكان في الأصل مقعد أمي. لقد نقل أمي إلى طاولة أخرى، وسط أقارب بعيدين. سألت المدير: — من طلب هذا التغيير؟ ابتلع الرجل ريقه قبل أن يجيب: — السيد آدم. قال إن سارة ستكون منشغلة بالطفلة، وإن جلوسهما بالقرب منه سيساعدهما. وبعد دقائق، اقتحم آدم الغرفة. — كلارا، إلى متى ستستمرين في هذه المسرحية؟ وضعت مخطط الطاولات أمامه. — لماذا طُردت أمي من الطاولة الرئيسية؟ لم تظهر على وجهه حتى علامة واحدة من الخجل. — لأن ميا متوترة وتحتاج إلى أن أبقى قريبًا منها. أمك تستطيع الجلوس على أي طاولة. ما الفرق؟ حدقت فيه طويلًا. ثم سألته: — إذن أخبرني بشيء واحد. من الذي يتزوج اليوم؟ — نحن. — لا يبدو الأمر كذلك. تنهد آدم بضيق. — أنتِ تبالغين. في تلك اللحظة دخلت خبيرة التجميل وهي تحمل فستانًا آخر. أشار آدم إلى الفستان وقال: — فستانك يخضع للتنظيف. ارتدي هذا. لننهِ مراسم الزفاف، وسأشرح لكِ كل شيء الليلة. عندها فهمت أخيرًا كيف كان يراني طوال تلك السنوات. كان يرى أن من حق سارة أن ترتدي فستان زفافي. ومن حقها أن تمشي بذراع خطيبي. ومن حقها أن تحتل مكان أمي. ومن حقها أن تلتقط صورًا عائلية معه. أما أنا… فكان مطلوبًا مني ببساطة أن أغير فستاني وأعود إلى القاعة. وكأن شيئًا لم يحدث. غادرت مع أمي. لم تسألني لماذا ألغيت الزفاف. اكتفت بأن بدأت تنزع دبابيس شعري ببطء. كانت إحدى الدبابيس مشدودة أكثر من اللازم. سألتني: — هل تؤلمك؟ — قليلًا. نزعتها. ثم قالت بهدوء: — إذن لا تستخدميها. لسبب ما، كادت تلك الجملة تجعلني أبكي. وقبل أن أغادر الفندق، ركض المصور نحوي. — آنسة كلارا، أريد أن أسألك عن شيء. ثم أراني شاشة الكاميرا. كانت هناك أكثر من أربعين صورة. آدم جالس مع سارة وهي ترتدي فستاني. ميا تعانقهما. سارة تصلح ربطة عنق آدم. آدم يحيط خصر سارة بذراعه. وفي إحدى الصور، كانت ميا تحمل لافتة كُتب عليها: «أمي وأبي… معًا إلى الأبد.» قال المصور: — السيد آدم طلب جلسة تصوير عائلية. ظننا أنك كنت تعرفين بالأمر. الجميع ظن أنني أعرف. الجميع… إلا أنا. عندها اهتز هاتفي. كانت المكالمة من وكالة السفر. فتحت تفاصيل حجز شهر العسل. وتوقفت للحظة. لم نعد مسافرين اثنين. بل أصبحنا أربعة. آدم. كلارا. سارة. ميا. اتصلت بآدم فورًا. — لماذا أُضيفت سارة وميا إلى حجز شهر العسل الخاص بنا؟ ساد الصمت على الطرف الآخر. ثم أجاب: — ميا لطالما أرادت رؤية البحر. وسارة لا تستطيع السفر معها وحدها. فكرت أننا يمكن أن نذهب جميعًا معًا. — متى غيّرت الحجز؟ — الأسبوع الماضي. — ومتى كنت تنوي إخباري؟ — بعد الزفاف. أغمضت عيني. طوال سبع سنوات، كان آدم يخلط بين الحب وبين حقه في اتخاذ القرارات نيابةً عني. كان يتخذ قراراته بنفسه. ثم يخبرني بها بعد فوات الأوان. لذلك اتصلت بوكالة السفر. وقلت: — ألغوا كل ما هو محجوز باسمي. وبعد عشر دقائق فقط، كتب آدم في مجموعة العائلة: «واجهتنا مشكلة صغيرة فقط. كلارا منفعلة الآن. عندما تهدأ، سنختار موعدًا آخر للزفاف.» قرأت الرسالة أكثر من مرة. وللمرة الأولى خلال سبع سنوات، أدركت شيئًا مريرًا: هو ما زال يعتقد أنني سأعود إليه. فتحت المجموعة. وكتبت رسالة واحدة فقط: «الزفاف ليس مؤجلًا. لقد أُلغي. ولن يكون هناك موعد جديد.» ثم غادرت المجموعة. لم تمر دقيقة واحدة حتى اتصل آدم. كان صوته يرتجف من الغضب. — كلارا، هل كان عليك حقًا أن تفضحيني أمام الجميع؟ نظرت إلى انعكاسي في المرآة. كنت لا أزال أرتدي آخر دبوس يثبت المكان الذي كان يستقر فيه طرحة الزفاف. نزعتُه ببطء. ثم أجبته: — لا يا آدم. سكتُّ لحظة، ثم قلت: — أنت لا تفهم حتى الآن من الذي أهان الآخر. لكن قبل أن يغلق الخط… طرق أحدهم باب الغرفة. رفعت رأسي. كانت سارة تقف خلف الباب. لكنها لم تأتِ لتعتذر. ولم تأتِ لتطلب مني العودة إلى آدم. بل جاءت لتخبرني بشيء عنه… شيئًا ظل مخفيًا عني طوال سبع سنوات، ولم يجرؤ أحد على إخباري به. وما قالته لي في تلك اللحظة… كان كفيلًا بأن يجعلني أعيد النظر في كل شيء ظننته أعرفه عن الرجل الذي كنت على وشك الزواج منه. في يوم زفافي، وصلتُ إلى الفندق… فاكتشفت أن خطيبي كان يتزوج امرأة أخرى بفستاني! الجزء الثاني عندما فتحتُ الباب، لم تكن سارة تشبه تلك المرأة المنتصرة التي رأيتها قبل ساعات وهي تسير إلى جانب خطيبي. لم تعد ترتدي فستاني. كانت قد استبدلت الدانتيل الأبيض بملابس بيج بسيطة للغاية، لا تليق بامرأة شاركت للتو في زفاف لم يكن من المفترض أن يكون لها. كانت عيناها متورمتين من كثرة البكاء. قالت: — أحتاج إلى التحدث معك. حاولت إغلاق الباب. — ليس لدينا ما نتحدث عنه. وضعت سارة يدها على الباب. — الأمر يتعلق بآدم. نظرت إليها. — لهذا السبب تحديدًا ليس لدينا ما نتحدث عنه. كانت أمي في الغرفة المجاورة. سمعتها تحرك شيئًا، لكنها لم تخرج. كانت تعرف أنه إذا احتجت إلى مساعدتها، يكفي أن أناديها. خفضت سارة صوتها. — كلارا، لم أكن أعرف أنك لم تكوني على علم بما يحدث. ضحكت ضحكة قصيرة. — غريب. المصور قال الشيء نفسه. والفندق أيضًا. يبدو أن الجميع كانوا يعتقدون أنني أعرف ما كان آدم يفعله بزفافي. شحبت سارة. — هو أخبرني أنك وافقتِ. — وافقت على ماذا بالضبط؟ لم تجب. قلت: — أن ترتدي فستاني؟ ساد الصمت. — أن تسيري معه إلى مذبح زفافي؟ خفضت عينيها. — وأن تنادي ابنتك «أبي» أمام مئتي شخص، لخطيبي؟ امتلأت عيناها بالدموع. — ميا تناديه هكذا منذ وقت طويل. توقفت أنفاسي لثانية. — منذ متى؟ ضغطت سارة شفتيها. — منذ ما يقارب ثلاث سنوات. استندت إلى إطار الباب. ثلاث سنوات. طوال ثلاث سنوات، كان آدم يسمح لطفلة أخرى بأن تناديه «أبي». كنت أعرف ميا بالطبع. التقيت بها عدة مرات. وكان آدم يخبرني دائمًا أنه يشعر بالمسؤولية تجاهها، لأن والدها البيولوجي اختفى. وبحسب كلامه، كانت سارة بمثابة أخته تقريبًا. وكان يقول إن مساعدتها هو التصرف الصحيح. وأن ميا مجرد طفلة تحتاج إلى وجود رجل مستقر في حياتها. لكنه لم يخبرني قط أنه أصبح يحتل هذا الدور بشكل رسمي في حياة الصغيرة. قلت: — تابعي. تنفست سارة بعمق. — عندما بدأت ميا تتحدث بشكل أفضل، بدأت تناديه «أبي». في البداية كان آدم يصحح لها. ثم توقف عن ذلك. — وأنتِ؟ ألم تحاولي تصحيح الأمر؟ — كلارا… — إنه سؤال. — لا. خرجت الإجابة بالكاد مسموعة. شعرت بهدوء غريب. ربما لأنني لم أعد أُفاجأ بشيء. — لماذا؟ ضمت سارة ذراعيها حول نفسها. — لأن ميا تحبه. — هذا لا يجيب عن سؤالي. — لأنه كان موجودًا معنا في كل شيء. — وهذا أيضًا لا يجيب. رفعت عينيها نحوي. — لأنني لسنوات كنت أعتقد أن آدم سينتهي به الأمر معي في يوم من الأيام. ها هي الجملة الناقصة. الحقيقة التي لم يكلف أي منهما نفسه عناء قولها بصوت واضح. لم أصرخ. ولم أغضب حتى. اكتفيت بالسؤال: — وهل آدم هو من جعلك تعتقدين ذلك؟ تأخرت سارة كثيرًا في الإجابة. وكان ذلك كافيًا. لكنها تحدثت أخيرًا. — لم يعدني بشيء بشكل مباشر. — كم هو مريح. — لكنه أيضًا لم يضع أي حدود. كان ذلك يشبه آدم تمامًا. لم يكن يعد. ولم يكن ينكر. ولم يكن يختار بطريقة تجبره على تحمل العواقب. كان ببساطة يترك جميع الأبواب مفتوحة. بدأت سارة تتحدث بسرعة أكبر، وكأنها تحتاج إلى إخراج سنوات من الكلمات قبل أن تفقد شجاعتها. أخبرتني أنه عندما تمرض ميا، كان آدم يأخذهما إلى المستشفى. وأنه كان يحضر الحفلات المدرسية. وأنه في إحدى المرات حضر اجتماع أولياء الأمور بدلًا من سارة لأنها لم تكن تستطيع التغيب عن عملها. وأنه دفع جزءًا من تكاليف الحضانة لمدة ستة أشهر. وأن لديه نسخة من مفتاح شقتها. وأنها في عدة ليالٍ، عندما كانت ميا تستيقظ من الكوابيس، كانت تتصل به فيأتي إليها. حدثتني عن رحلات نهاية الأسبوع. وعن العشاء. وعن أعياد الميلاد. وعن عيد ميلاد مجيد قضى فيه آدم الصباح معهما قبل أن يأتي لرؤيتي بعد الظهر. كنت أتذكر ذلك العيد. لقد تأخر أربع ساعات. وقال لي إن سيارته تعطلت. كانت أمي تنتظره لتناول الطعام. وأنا دافعت عنه. «لا بد أنه واجه مشكلة.» نعم. كانت المشكلة اسمها سارة. سألت: — هل كان ينام معك؟ رفعت سارة رأسها بسرعة. — لا. تأملتها. — ليس بهذه الطريقة. — إذن بأي طريقة؟ — كان يبقى أحيانًا على الأريكة عندما تكون ميا مريضة. أومأت. بشكل مفاجئ، لم يؤلمني ذلك بقدر ما توقعت. الخيانة الجسدية كانت ستكون أمرًا بسيطًا. مؤلمًا، نعم، لكنه بسيط. كنت سأستطيع الإشارة إليها. وتسميتها. وإنهاء كل شيء. أما هذا… فكان أسوأ. لقد بنى آدم عائلة ثانية دون أن يسميها عائلة. خلق علاقة حميمة دون أن يعترف بها. احتل مكان الزوج والأب في بيت امرأة أخرى، بينما أبقى لي لقب «الزوجة المستقبلية». كان يعدني بالمستقبل. بينما يمنحهما الحاضر. قلت: — إذن، ماذا كنت تريدين أن تخبريني؟ مسحت سارة دمعة. — أنني آسفة. — لم تأتِ إلى هنا فقط لتقولي ذلك. هزت رأسها. — آدم ذهب للبحث عنك. — أنا لست هناك. — أعرف. لقد اتصل بك بعد ذلك. — نعم. تنفست سارة بعمق. — عندما غادرتِ الفندق، تشاجرنا. لم أقل شيئًا. — سألته لماذا لم يخبرني أنك لم تكوني تعرفين شيئًا عن مراسم ميا. غضب مني. وقال إنه لو أخبرك، لرفضتِ الأمر بدافع الغيرة. ابتسمت. طبعًا. بسبب الغيرة. الكلمة المفضلة لدى من يريد تحويل الحدود التي تضعها إلى عيب فيك. — ثم قال شيئًا آخر، تابعت سارة. — ماذا؟ — قال إنك دائمًا تسامحينه في النهاية. هذه الجملة بالذات وجدت مكانًا دقيقًا لتجرحني. ليس لأنها كانت كاذبة. بل لأنها كانت صحيحة. تذكرت السنوات السبع كلها. المرة الأولى التي ألغى فيها احتفال ذكرى زواجنا لأن سارة كانت بحاجة إلى مساعدته في الانتقال إلى منزل جديد. والمرة الثانية التي ترك فيها عشاءً مع والديّ في منتصفه لأن ميا كانت مصابة بالحمى. والمرة التي استخدمنا فيها مدخراتنا لإصلاح شيء ما، ثم اكتشفت لاحقًا أنه أقرض جزءًا من المال لسارة. والرحلات التي كانت تتصل به فيها كل يوم. والمرة التي تشاجرنا بسبب احتفاظه بصورة ميا كخلفية لهاتفه. كان هناك دائمًا تفسير. وطوارئ دائمًا. وسبب يجعلني مطالبة بأن أكون متفهمة. وفي النهاية كنت أتراجع دائمًا. ليس لأنني كنت ضعيفة. بل لأنني كنت أثق به. لأنني كنت أعتقد أن الحب يعني اختيار المعارك التي تستحق القتال. ولأنني كنت أظن أن العلاقة الطويلة تحتاج إلى بعض المرونة. لكن آدم حوّل قدرتي على التفهم إلى دليل على أنني لن أرحل أبدًا. قلت: — شكرًا لأنك أخبرتني. خطت سارة خطوة نحوي. — كلارا… — لا. رفعت يدي. — لا تحولي هذا إلى مشهد مصالحة بين امرأتين. توقفت في مكانها. — أنتِ أيضًا اتخذتِ قرارات. — أعرف. — كنتِ تعرفين أنني موجودة. — نعم. — وكنتِ تعرفين أن زفافي اليوم. — نعم. — وكنتِ تعرفين أن الفستان فستاني. أغمضت سارة عينيها. — نعم. — ومع ذلك ارتديته. بدأت دموعها تتساقط. — ميا كانت سعيدة ومتحمسة. — دائمًا ميا. فتحت سارة عينيها. — ماذا تقصدين؟ — آدم يستخدم ميا لتبرير تصرفاته معك. وأنتِ تستخدمين ميا لتبرير تصرفاتك. وفي الوقت نفسه، تكبر تلك الطفلة وهي تظن أن من الطبيعي أن تنادي رجلًا مرتبطًا بامرأة أخرى «أبي»، لأن الكبار من حولها يفضلون تجنب الأحاديث المزعجة. بدت سارة وكأنني صفعتها. — لا تتحدثي عن ابنتي بهذه الطريقة. — أنا لا ألوم ابنتك. خرج صوتي ثابتًا. — أنا ألومكما أنتما. خفضت رأسها. — أنتِ محقة. للمرة الأولى، لم يكن لدي شيء آخر أقوله. أغلقت الباب. وعندما استدرت، كانت أمي واقفة مستندة إلى الحائط. — هل سمعتِ؟ — سمعت ما يكفي. — أمي… اقتربت مني وأمسكت بيدي. — لا يتوجب عليكِ اتخاذ أي قرار الليلة. هززت رأسي. — لقد اتخذت قراري. لم تجادلني. وهذا أكثر ما كنت أقدّره في أمي. لم تكن تخلط بين الدعم وبين فرض الرأي. كانت ترافقني. ولا تقود حياتي بدلًا مني. في التاسعة مساءً، ظهر آدم أمام منزل أمي. لا أعرف من أعطاه العنوان. ربما أحد أفراد العائلة الذين كانوا قلقين بشأن «مصالحتنا». فتحت أمي الباب. سمعت صوته من غرفة الجلوس. — أحتاج إلى التحدث مع كلارا. — هي لا تريد التحدث معك. — السيدة بينيت، هذا الأمر بيننا. أجابته أمي بهدوء جعلني أبتسم: — كان عليك أن تفكر في ذلك قبل أن تحوله إلى شأن يخص مئتي شخص. نهضت. — أمي، لا بأس. دخل آدم. لم يعد يرتدي بدلة العريس. كان شعره مبعثرًا، ووجهه متعبًا. طوال سبع سنوات، كنت سأفسر مظهره هذا على أنه ألم. لكنني في تلك الليلة لم أرَ سوى رجل غاضب لأنه فقد السيطرة على الموقف. قال: — لنتحدث في الخارج. خرجنا إلى الشرفة. نظر إليّ آدم لعدة ثوانٍ. — سارة جاءت إليك، أليس كذلك؟ — نعم. شد فكه. — كنت أعرف أنها سترتكب حماقة. — هل إخباري بالحقيقة حماقة؟ — أنت لا تعرفين القصة كاملة. — إذن أخبرني بها. فتح يديه. — ساعدت في تربية ميا. هذا لا يعني أن بيني وبين سارة علاقة. — لم أقل إن بينكما علاقة. رمش بعينيه. ربما كان يتوقع اتهامات بالخيانة. كان يستطيع الدفاع عن نفسه أمام ذلك. كانت لديه إجابات جاهزة. قال: — إذن ما المشكلة؟ نظرت إليه لعدة ثوانٍ. وفهمت شيئًا مدمرًا. هو حقًا لا يعرف. قلت: — هذه هي المشكلة بالضبط يا آدم. — ماذا؟ — أنه بعد كل ما حدث، ما زلت مضطرًا لأن تسألني. عقد حاجبيه. — كلارا، أنا لم أخنك. — أنا لا أتهمك بأنك نمت معها. — إذن نحن ندمر سبع سنوات بسبب فستان وبعض الصور؟ أخرجت نفسًا ببطء. — لا. ورفعت أصابعي أعدّد له: — غيّرت أماكن الجلوس في زفافنا وأخرجت أمي من الطاولة الرئيسية دون أن تسألني. — لأن ميا… — طلبت جلسة تصوير عائلية وأنت ترتدي بدلة العريس مع امرأة أخرى ترتدي فستاني. — كان ذلك من أجل الطفلة. — سمحت لهما بتمثيل زفاف كامل قبل دقائق من زفافنا. — كان عيد ميلادها. — أضفت سارة وميا إلى شهر العسل الخاص بنا. — في غرف منفصلة. نظرت إليه. — هل تسمع نفسك؟ مرر آدم يديه في شعره. — أنتِ تضخمين الأمور. — لا. أنا فقط أضعها للمرة الأولى في حجمها الحقيقي. — كلارا… — طوال سنوات، كنت أنت من يقرر المساحة التي تحتلها سارة وميا في علاقتنا. أنت من يقرر أي الخطط يمكنها أن تقاطع حياتنا. أنت من يقرر مقدار المال الذي يمكنك إعطاؤهما. أنت من يقرر عدد المكالمات التي يجب أن أقبلها. أنت من قرر أن ميا تستطيع مناداتك «أبي». وأنت من قرر تغيير شهر العسل. خطوت نحوه. — وأنا كنت أتلقى المعلومات بعد اتخاذ كل قرار. صمت آدم. قلت: — لم تسألني يومًا عما أريده. — لأنني كنت أعرف أن الأمر سيزعجك. خرجت الجملة منه بسهولة شديدة، حتى إننا توقفنا نحن الاثنان للحظة. ابتسمت. — شكرًا. — لماذا؟ — لأنك اعترفت للتو. تغيرت ملامحه. — لم أقصد أن أقول… — بل قصدت. نظرت إليه. — لم تكن تخفي عني الأمور لأنها تافهة. كنت تخفيها لأنك تعرف أنها مهمة، وتعرف أن بإمكاني أن أقول «لا». لم يجد جوابًا. — لهذا كنت تخبرني بعد أن تنتهي الأمور. — كنت أحاول فقط تجنب الشجارات. — بالضبط. لم يرتجف صوتي. — كنت تريد تجنب اللحظة الوحيدة التي يكون من حقي فيها أن أقرر. نظر آدم نحو الشارع. ثم قال: — ماذا تريدين مني أن أفعل؟ كانت تلك أول مرة يسألني فيها هذا السؤال. وجاء بعد سبع سنوات كاملة من التأخير. — لا شيء. — يمكنني إصلاح موضوع شهر العسل. — لقد ألغيت الحجز بالفعل. — يمكننا حجز رحلة أخرى. — لا أريد أخرى. — يمكننا إعادة إقامة الزفاف. — لا أريد زفافًا آخر. استدار نحوي. — إذن ماذا تريدين؟ — ألا أتزوجك. تجمد آدم في مكانه تمامًا. — لا تقولي ذلك لأنك غاضبة. — أنا لست غاضبة. — بالطبع أنت غاضبة. — لا. فكرت قليلًا. — أنا محبطة. ثم أضفت: — والغريب أن هذا أسوأ بكثير. — سبع سنوات يا كلارا. — أعرف. — سبع سنوات لا تختفي في يوم واحد. — لم تختفِ اليوم. هززت رأسي. — اليوم فقط رأيت ما كانت عليه طوال السنوات الماضية. اشتد وجهه. — هل ستتظاهرين الآن بأن علاقتنا كانت سيئة؟ — لا. بدا عليه الاستغراب. — كنت سعيدة معك مرات كثيرة. — إذن… — لكن العلاقة لا تحتاج إلى أن تكون سيئة بالكامل حتى تنتهي. فتح آدم فمه. ولم يجد شيئًا يقوله. قلت: — أحببتك. ضاق حلقي للحظة. — وربما لا يزال هناك جزء مني يحبك. لكنني لم أعد أثق بك عندما يتعلق الأمر باتخاذ القرارات التي تتعارض فيها مصالحي مع مصالح سارة وميا. — كنت سأختارك دائمًا. — لكنك اليوم لم تفعل. — كانت مجرد مسرحية لعشر دقائق! رفع صوته للمرة الأولى. أما أنا فواصلت الحديث بهدوء. — أنا لا أتحدث عن مراسم الزفاف وحدها. — إذن عن ماذا؟ — عن كل اختيار صغير قاد إليها. عدّدت له: — اخترت ألا تخبرني بشأن الفستان. — اخترت تغيير مكان أمي. — اخترت التقاط الصور. — اخترت إضافتهما إلى الرحلة. — اخترت أن تخبر الجميع بأنني غاضبة فقط. — وبعد أن ألغيت الزفاف أمام الجميع، اخترت أن تتصل بي وتسألني لماذا جعلتك تبدو سيئًا أمامهم. نظرت إليه مباشرة. — في أي واحد من هذه القرارات اخترتني أنا؟ شحُب وجه آدم. — يمكنني أن أتغير. — ربما. — إذن أعطيني فرصة. — يمكنك أن تتغير من دوني. أنهت تلك الجملة الحوار. خلال الأسبوعين التاليين، تحول هاتفي إلى ساحة معركة. أقارب. وأصدقاء. وزملاء. أشخاص لم يسألوا يومًا عن طبيعة علاقتي، أصبح لديهم فجأة آراء حاسمة حول السبب الذي يجب أن يدفعني إلى إنقاذها. كتبت لي إحدى قريباتي: «الرجال يكونون أحيانًا أخرقين. لا تدمرِي مستقبلك بسبب كبريائك.» وقال أحد أبناء عمومتي: «على الأقل هو لم يخنك.» وأكدت إحدى زميلات آدم: «هو دائمًا يتحدث عنكِ بشكل رائع.» أما عبارتي المفضلة، فجاءت من أحد أقاربه: «سارة مثل أخته.» أجبت مرة واحدة فقط: «أنا لا أعرف كثيرًا من الأخوات اللواتي يرتدين فستان زفاف خطيبة أخيهن.» ثم توقفت عن الرد. ساعدتني أمي في إعادة الهدايا. وأعاد الفندق جزءًا من المبالغ الخاصة بالخدمات التي لم تُستخدم. ألغيت العقود. غيّرت كلمات المرور. وأزلت اسم آدم من قائمة جهات الاتصال في حالات الطوارئ. ذهبت لأستعيد الأشياء التي كانت تخصني في شقته. لم يكن هناك عندما وصلت. فوق الطاولة وجدت صندوقًا. كان بداخله ألبوم السنوات السبع التي عشناها معًا. لم أفتحه. تركته هناك. فالصور لا تغير ما حدث. ولم أكن بحاجة إلى تدميرها لأثبت أنني انتهيت. قد تظل الذكرى حقيقية، حتى لو لم يعد المستقبل الذي كنا نعد به داخلها موجودًا. بعد ثلاثة أسابيع، اتصلت بي سارة. لم أجب. تركت رسالة صوتية. «أعرف أنك لا تدينين لي بشيء، لكنني أريدك أن تعرفي أنني تشاجرت مع آدم. طلبت منه أن يبتعد قليلًا عن ميا. الأمر أصبح مربكًا جدًا بالنسبة لها.» لم أرد. وفي اليوم التالي وصلتني رسالة أخرى: «ما زالت تسأل متى سيعود أبي.» حذفت الرسالة. ليس قسوة. لكن لأن حل عواقب قرارات اتخذها آخرون من دوني لم يعد مسؤوليتي. وكان عليّ أن أتعلم ذلك أيضًا. لسنوات، كنت أعتقد أن كون الإنسان شخصًا طيبًا يعني أن يظل متاحًا دائمًا. لكن أحيانًا، تكون الطريقة الوحيدة لاستعادة حياتك هي أن تتوقف عن لعب دور رجل الإطفاء في حرائق لم تشعلها أنت. بعد شهر، ظهر آدم أمام مكان عملي. عندما رأيته، توقعت أن يعود إلى الإلحاح عليّ. لكنه لم يفعل. كان يبدو مختلفًا. أنحف. وأكثر تعبًا. قال: — أحتاج فقط إلى خمس دقائق. نظرت إلى الساعة. — خمس دقائق. ذهبنا إلى مقهى. لم يطلب آدم شيئًا. وأخرج ظرفًا. — هذا المال الخاص بالمصاريف التي بقيت عالقة. — يمكنك تحويله. — أعرف. لم آخذ الظرف. — ماذا تريد؟ خفض عينيه. — أريد أن أعتذر لك بطريقة صحيحة. انتظرت. قال: — في البداية كنت أعتقد أنك تبالغين. ابتسمت بلا مرح. — أتذكر. — كنت أظن أنه طالما لم أخنك، فلم أفعل شيئًا خطيرًا فعلًا. هذه المرة التزمت الصمت. — لكنني بدأت أذهب إلى جلسات علاج نفسي. فاجأني ذلك. — جيد. — لا أخبرك بهذا لأستعيدك. راقبته. وبدا صادقًا. قال: — سألني المعالج لماذا لم أخبرك بالقرارات قبل اتخاذها. ثم ضحك بمرارة. — قلت له الشيء نفسه الذي قلته لك. إنني كنت أريد تجنب الخلافات. — وأفترض أن إجابته لم تعجبه. — سألني: «هل كنت تحاول تجنب الخلافات، أم كنت تحاول تجنب منحها الحق في أن تقول لا؟» بدت الجملة مألوفة بالنسبة لي. — وماذا حدث؟ — فهمت شيئًا. شبك آدم يديه. — لطالما اعتقدت أنك أكثر شخص متفهم عرفته في حياتي. انقبض معدتي. — لكنني في الحقيقة بدأت أستغل ذلك. لم أجب. — في كل مرة كنت تتنازلين فيها، كنت أتعلم أن بإمكاني دفعك خطوة أخرى. — آدم… — لا، دعيني أكمل. تنفس بعمق. — ما حدث مع سارة بدأ بشكل بريء. زوجها تركها عندما كانت ميا رضيعة. شعرت بالمسؤولية تجاهها لأننا نشأنا معًا. أومأت. — ثم بدأت أشعر بأنني شخص لا يمكن الاستغناء عنه. ها هي حقيقة أخرى. — سارة كانت تحتاج إلى شخص في كل شيء. وميا أيضًا. عندما تتصلان بي، كنت أستطيع إصلاح شيء ما. نظر إليّ. — أنت لم تكوني هكذا. — ماذا تقصد؟ — لم تكوني تحتاجينني بهذه الطريقة. بقيت ساكنة. — كنتِ دائمًا قادرة على تدبر أمورك. كنتِ تنظمين حياتك، وتساعدين أمك، وتعملين، وتدخرين المال. وإذا ظهرت مشكلة، كنت تبحثين عن حل لها. ظهرت على وجهه ابتسامة حزينة. — وأعتقد أنني خلطت بين عدم احتياجك لي وبين اعتقادي أن بإمكاني أن أضعك في المرتبة الثانية. كانت تلك أول مرة أسمع فيها تفسيرًا فهمته حقًا. لم يكن يبرره. لكنه كان يفسر الأمر. سارة كانت تحتاج إليه. وميا كانت تحبه. أما أنا فكنت أختاره. وفي النهاية، أصبح آدم يقدّر شعور أن يكون شخصًا لا يمكن الاستغناء عنه أكثر من مسؤوليته كشريك حياة. قال: — يوم الزفاف، عندما طلبت ميا إقامة تلك المراسم، ظننت أنني أستطيع أن أمنحها تلك اللحظة ثم أعود إليك. — كما تفعل دائمًا. أومأ. — كما أفعل دائمًا. نظر نحو النافذة. — لم أتخيل أنك سترحلين. — أعرف. — وهذا أكثر ما أشعرني بالخجل. نظر إليّ. — ليس لأنك ألغيت الزفاف. بل لأنني كنت واثقًا جدًا من أنك لن تفعليها. للمرة الأولى منذ ذلك اليوم، شعرت أن آدم يفهم جزءًا مما حدث. والغريب أن ذلك لم يجعلني أرغب في العودة. بل جعلني أشعر بالحرية. لأننا أحيانًا ننتظر اعتذارًا ونحن نظن أنه سيعيد إلينا الشخص الذي فقدناه. لكن الاعتذار الحقيقي قد يفعل العكس. قد يؤكد لك أنك كنت محقًا في الرحيل. قلت: — شكرًا لأنك قلت ذلك. أومأ آدم. — لا أتوقع أن تسامحيني الآن. — أنا أسامحك. رفع عينيه. — لكنني لن أعود. اختفى الأمل الذي ظهر على وجهه. — أفهم. حملت حقيبتي. — أتمنى أن تتغير فعلًا. — وأنا أيضًا. خطوت خطوتين. — كلارا. التفت. — هل كنتِ سعيدة معي؟ كان هذا السؤال أكثر إيلامًا من كل الأسئلة السابقة. فكرت في سبعة أعياد ميلاد. وفي أيام الأحد الهادئة. وفي العشاءات الصغيرة. وفي أمسيات المطر. وفي يده التي كانت تمسك يدي عندما توفي جدي. وفي المرات التي جعلني أضحك فيها. وفي كل تلك الذكريات التي لم تكن بحاجة إلى أن تتحول إلى أكاذيب لمجرد أننا لم نتمكن من الاستمرار معًا. قلت: — نعم. أغمض آدم عينيه لثانية. — وأنا أيضًا. — إذن لا نفسد تلك السنوات بمحاولة تحويلها إلى التزام يجبرنا على الاستمرار. غادرت. هذه المرة لم يلحق بي. بعد شهرين، وصلتني حزمة. كانت من استوديو التصوير. في داخلها ذاكرة إلكترونية ورسالة: «آنسة بينيت، وجدنا مجلدًا من الصور التي التُقطت قبل بدء المراسم. ظننا أنك قد ترغبين في الاحتفاظ بها.» وصلت الذاكرة بهاتفي. كنت أتوقع صورًا للزهور. والطاولات. والديكور. لكنني وجدت شيئًا آخر. كانت أمي تدخل الفندق. وحدها. كانت ترتدي فستانًا أزرق داكنًا اخترناه معًا. وفي إحدى الصور كانت تقف بجوار اللافتة التي تحمل اسمي واسم آدم. وفي صورة أخرى كانت تنظر إلى الزهور. ثم ظهرت صورة جعلتني أتوقف. كانت أمي جالسة على كرسي في نهاية الممر. حقيبتها فوق ساقيها. وكانت تنظر نحو المدخل. تنتظرني. لم تكن تعرف بعد أنهم أخذوا مكانها من الطاولة الرئيسية. ولم تكن تعرف أن امرأة أخرى ترتدي فستان ابنتها. ولم تكن تعرف أن الزفاف على وشك الاختفاء. كانت فقط تنتظر أن تراني أدخل. بكيت. ليس بسبب آدم. بل بسببي أنا. بسبب المرأة التي تأخرت في إدراك أنها بدأت تشعر بأنها مجرد ضيفة في حياتها الخاصة. احتفظت بصورة واحدة فقط. صورة أمي وهي تنتظر. طبعتها. وبعد أشهر، وضعتها فوق مكتبي. كل من يراها يظن أنها مجرد صورة عادية. أما بالنسبة لي، فكانت تذكيرًا. لن أسمح لأحد بعد اليوم أن يقرر مكاني، ثم ينتظر مني أن أكون ممتنة لأنه ترك لي مقعدًا. بعد ستة أشهر من الزفاف الذي لم يحدث، استقلت طائرة. وحدي. وكانت الوجهة هي نفسها المكان الذي كان من المفترض أن نذهب إليه أنا وآدم لقضاء شهر العسل. ترددت لأسابيع. كنت أظن أن الذهاب إلى هناك سيكون مؤلمًا. ثم فكرت: لماذا أمنح أيضًا ذلك المكان لعلاقة انتهت؟ لذلك حجزت فندقًا مختلفًا. ورحلة طيران مختلفة. وغرفة لشخص واحد. في الصباح الأول، استيقظت قبل شروق الشمس وسرت حتى وصلت إلى الشاطئ. كانت السماء رمادية. والماء باردًا. جلست على الرمال بينما بدأت الشمس في الظهور. من حولي كانت هناك أزواج. وعائلات. وأطفال. وأشخاص بمفردهم. لفترة طويلة كنت أخشى أن أصبح تحديدًا مثل هؤلاء الأخيرين. وحيدة. ولهذا خلطت بين الاستمرار وبين النجاح. سبع سنوات معًا. زفاف مخطط له. منزل تخيلناه. وأطفال تحدثنا عنهم. كان كل شيء يبدو كأنه استثمار ضخم إلى درجة تجعل التخلي عنه مستحيلًا. حتى فهمت شيئًا: الوقت الذي منحته بالفعل لشخص ما، لا يمكن أن يكون سببًا كافيًا لمنحه أيضًا الوقت المتبقي من حياتك. أخرجت هاتفي. كانت هناك رسالة من أمي. «هل رأيت البحر؟» أرسلت لها صورة. «نعم.» أجابت: «هل هو جميل؟» نظرت إلى الأفق. ثم كتبت: «أجمل بكثير مما كنت أتخيل.» بعد عام تقريبًا، التقيت بسارة بالصدفة. كان ذلك في مكتبة. كانت ميا معها. لقد كبرت الطفلة. عندما تعرفت سارة إليّ، توقفت في مكانها. وتوقفت أنا أيضًا. شدت ميا يدها. — أمي، من هذه؟ ترددت سارة. ثم أجابت: — شخص عرفته منذ وقت طويل. بدت لي إجابة مناسبة. لم نكن صديقتين. ولم نكن بحاجة إلى أن نكون عدوتين. اقتربت سارة قليلًا. — كيف حالك؟ — بخير. — أنا سعيدة من أجلك. نظرت إلى ميا. — لقد انتقلنا. — إلى مكان بعيد؟ — إلى ولاية أخرى. حصلت على عمل هناك. أومأت. — أنا سعيدة من أجلك. تنفست سارة بعمق. — آدم لم يعد يرى ميا. لم أسأل. لكنها واصلت: — في البداية كان الأمر صعبًا. على الجميع. — أتخيل ذلك. — لفترة، كنت غاضبة منك. فاجأني ذلك. ابتسمت سارة بحزن. — كنت أظن أنه لو سامحتِ آدم، لعاد كل شيء إلى طبيعته. — لكنه لم يكن طبيعيًا أصلًا. — أعرف. نظرت إلى ابنتها. — احتجت لبعض الوقت حتى أفهم ذلك. ثم نظرت إليّ مجددًا. — أدركت أيضًا أنني بنيت جزءًا كبيرًا جدًا من حياتي حول رجل لم يخترني حقًا. لم أعرف ماذا أجيب. لأن تلك الجملة، بطريقة غريبة، كانت تصفنا نحن الاثنتين. آدم لم يخترها هي. ولم يخترني أنا بشكل كامل. لقد اختار نفسه. اختار الدور الذي يكون فيه دائمًا الشخص الذي يحتاجه الآخرون. والذي يحبه الجميع. والذي يسامحه الجميع. قلت: — أتمنى لكِ التوفيق. — ولكِ أيضًا. افترقنا. رفعت ميا يدها. — إلى اللقاء! ابتسمت. — إلى اللقاء يا ميا. راقبتهما وهما تبتعدان. ولم أشعر بالغضب. عندها فقط أدركت أن كل شيء انتهى حقًا. لم ينتهِ يوم أعدت خاتم الخطوبة. ولا عندما ألغيت شهر العسل. ولا حتى عندما اعتذر آدم. انتهى في اليوم الذي استطعت فيه أن أتذكر كل شيء دون أن أتمنى لو كان الماضي مختلفًا. بعد عامين، أخرجت أمي الصندوق الذي كانت تحتفظ فيه بأغراض ذلك الزفاف. قالت: — وجدت هذا. كانت الدبوس. نفس الدبوس الذي نزعته من شعري عندما غادرنا الفندق. أمسكته أمي بين أصابعها. — هل أرميه؟ نظرت إليه. كان صغيرًا. فضيًا. ولا قيمة له تقريبًا. ومع ذلك، كان يحمل واحدة من أهم الجمل التي قالها لي أحد في حياتي: «إذا كان يؤلمك، فلا داعي لأن تستمري في حمله.» ابتسمت. — لا. رفعت أمي حاجبها. — تريدين الاحتفاظ به؟ — نعم. أخذت الدبوس. — لكن ليس لأنني أفتقد ذلك اليوم. — إذن لماذا؟ وضعته في صندوق خشبي صغير. — لأنه كان اليوم الذي تعلمت فيه أخيرًا شيئًا. — ماذا؟ نظرت إلى أمي. — أن تحمّل الألم لا يحوّل العلاقة إلى حب. ابتسمت. وهذه المرة كنت أنا من أضاف: — وأن تحملي لمدة سبع سنوات لا يعني أن عليّ أن أتحمل ثماني سنوات. ضحكت أمي. وضحكت أنا أيضًا. ثم أغلقت الصندوق. لم أضع ذلك الدبوس في شعري مرة أخرى. ولم أعد إلى آدم. ولم يكن هناك زفاف ثانٍ. لفترة طويلة، قال بعض الناس إنني ألقيت سبع سنوات من حياتي في سلة المهملات بسبب مشهد استمر عشر دقائق. لكنهم كانوا مخطئين. تلك الدقائق العشر لم تكن السبب. بل كانت فقط اللحظة التي جعلتني أرى شيئًا كنت أرفض رؤيته منذ سنوات: عندما يحبك شخص حقًا، فإنه لا ينظم حياتك من وراء ظهرك ثم يسمي صمتك «تفهمًا». لا يغيّر مكان أمك. ولا يعطي فستانك لامرأة أخرى. ولا يشارك شهر عسلك مع غيرك. ولا يحوّل حدودك إلى غيرة. وفوق كل ذلك، لا يحتاج إلى أن تفقدي مكانك حتى يشعر الآخرون بأن لهم مكانًا. في يوم زفافي، لم أفقد زوجي المستقبلي. لقد استعدت شيئًا كنت أتنازل عنه تدريجيًا طوال سنوات. صوتي. ومكاني. وحقّي في أن يسألني أحد قبل أن يتخذ قرارًا بشأن حياتي… أن تكون لي الكلمة الأولى في حياتي أنا. خاص لصفحة روايات وحكايات محمد نور و وردة احمد

مقالات ذات صلة

ما الذي يحدث في العراق الان؟

كان قد حكم عليه بالسجن

بعت شقتي – محمد نور

عندما غنت الخادمة لزعيم المافيا

بابا ضهري واجعني اوي

خطيبي السابق

اترك تعليقاً إلغاء الرد