زفاف صادم – محمد نور
كانت تلك أول مرة أسمع فيها تفسيرًا فهمته حقًا.
لم يكن يبرره.
لكنه كان يفسر الأمر.
سارة كانت تحتاج إليه.
وميا كانت تحبه.
أما أنا فكنت أختاره.
وفي النهاية، أصبح آدم يقدّر شعور أن يكون شخصًا لا يمكن الاستغناء عنه أكثر من مسؤوليته كشريك حياة.
قال:
— يوم الزفاف، عندما طلبت ميا إقامة تلك المراسم، ظننت أنني أستطيع أن أمنحها تلك اللحظة ثم أعود إليك.
— كما تفعل دائمًا.
أومأ.
— كما أفعل دائمًا.
نظر نحو النافذة.
— لم أتخيل أنك سترحلين.
— أعرف.
— وهذا أكثر ما أشعرني بالخجل.
نظر إليّ.
— ليس لأنك ألغيت الزفاف. بل لأنني كنت واثقًا جدًا من أنك لن تفعليها.
للمرة الأولى منذ ذلك اليوم، شعرت أن آدم يفهم جزءًا مما حدث.
والغريب أن ذلك لم يجعلني أرغب في العودة.
بل جعلني أشعر بالحرية.
لأننا أحيانًا ننتظر اعتذارًا ونحن نظن أنه سيعيد إلينا الشخص الذي فقدناه.
لكن الاعتذار الحقيقي قد يفعل العكس.
قد يؤكد لك أنك كنت محقًا في الرحيل.
قلت:
— شكرًا لأنك قلت ذلك.
أومأ آدم.
— لا أتوقع أن تسامحيني الآن.
— أنا أسامحك.
رفع عينيه.
— لكنني لن أعود.
اختفى الأمل الذي ظهر على وجهه.
— أفهم.
حملت حقيبتي.
— أتمنى أن تتغير فعلًا.
— وأنا أيضًا.
خطوت خطوتين.
— كلارا.
التفت.
— هل كنتِ سعيدة معي؟
كان هذا السؤال أكثر إيلامًا من كل الأسئلة السابقة.
فكرت في سبعة أعياد ميلاد.
وفي أيام الأحد الهادئة.
وفي العشاءات الصغيرة.
وفي أمسيات المطر.
وفي يده التي كانت تمسك يدي عندما توفي جدي.
وفي المرات التي جعلني أضحك فيها.
وفي كل تلك الذكريات التي لم تكن بحاجة إلى أن تتحول إلى أكاذيب لمجرد أننا لم نتمكن من الاستمرار معًا.
قلت:
— نعم.
أغمض آدم عينيه لثانية.
— وأنا أيضًا.
— إذن لا نفسد تلك السنوات بمحاولة تحويلها إلى التزام يجبرنا على الاستمرار.
غادرت.
هذه المرة لم يلحق بي.
بعد شهرين، وصلتني حزمة.
كانت من استوديو التصوير.
