الممرضة- محمد نور

في ذلك المساء، سارت في الممر نفسه الذي أوقفت فيه خالد قبل أشهر.

هذه المرة، كانت عائلات تنتظر أخبارًا عن أحبائها.

وكان الأطباء المقيمون يركضون من غرفة إلى أخرى.

وكان طفل صغير يلعب بسيارة بلاستيكية إلى جانب والده.

حياة عادية.

صغيرة.

فوضوية.

لكنها لا تقدر بثمن.

اقتربت فاطمة من خلفها.

– مستعدة للمناوبة الليلية؟

ابتسمت مريم.

– دائمًا.

قالت فاطمة:

– الممرضة مريم؟

ابتسمت مريم.

– الممرضة مريم.

ثم أشارت فاطمة بإيماءة خفيفة إلى الشارة الجديدة المثبتة بجوار بطاقة اسمها.

– وماذا عن هذه؟

نظرت مريم إلى الشارة الصغيرة التي كانت تشير إلى دورها الجديد كحلقة وصل طبية متخصصة.

قالت:

– هذه لا أحتاج إليها إلا عندما تكون هناك حاجة حقيقية إليها.

– وماذا لو حدث غدًا شيء مستحيل مرة أخرى؟

رفعت مريم كتفيها، ثم استقامت في وقفتها.

– آمل هذه المرة أن يستمع إليّ أحد أولًا، وألا أضطر إلى إثبات من أكون.

دخلت الاثنتان إلى القسم معًا.

كانت مريم لا تزال ترتدي الزي الأزرق نفسه.

ولا تزال تشرب القهوة السيئة نفسها من آلة البيع.

ولا تزال تعتني بالمرضى أنفسهم.

لكنها لم تعد تمشي في الممرات وكأن عليها أن تشغل مساحة أصغر من تلك التي تستحقها.

لأنها فهمت أخيرًا شيئًا كان على طارق الجابر أن يتعلمه بالطريقة الأكثر إيلامًا:

الاحترام لا ينبغي أن يتوقف على اكتشاف أن الشخص الذي أمامنا كان جنديًا، أو طبيبًا، أو قائدًا، أو بطلًا، أو أي شيء استثنائي آخر.

الاحترام يجب أن يبدأ قبل ذلك بكثير.

فقط لأن إنسانًا آخر يقف أمامنا.

أما مريم، فلم تعد بحاجة إلى إخفاء أي جزء من نفسها كي تتذكر ذلك.

النهاية

خاص لصفحة روايات وحكايات محمد نور و وردة احمد