عشاء عمل – محمد نور

 

—إذن انتهى حديثنا.

 

وضع آدم كلتا يديه على مكتبي.

 

—هل ستتخلين عن ست سنوات بسبب كوب من الماء؟

 

نظرت إليه لثوانٍ طويلة.

 

—هل ستستمر فعلًا في الحديث عن كوب الماء؟

 

—لم يحدث شيء.

 

—والصور؟

 

—ليان متهورة.

 

—والرسائل؟

 

—لم أكن أرد على معظمها.

 

—لكنك رددت على واحدة.

 

تغيرت ملامحه.

 

—«ليت سلمى تكون مثلك.» أتذكرها؟

 

شد آدم فكه.

 

—كنا نختلف كثيرًا في تلك الفترة.

 

—آه.

 

اتكأت إلى الخلف في مقعدي.

 

—إذن كان ذلك خطئي.

 

—لم أقل ذلك.

 

—لكنك كدت تقولها.

 

—سلمى، اسمعيني…

 

—لا. أنت اسمعني.

 

نهضت.

 

—لسنوات، عندما كنت تعمل حتى منتصف الليل، كنت أحضر لك الطعام.

 

—أعرف.

 

—وعندما أردت ترك وظيفتك وتولي إدارة الشركة التابعة، كنت أنا من أقنع مجلس الإدارة.

 

—لم أطلب منكِ أن…

 

—وعندما احتاج والدك إلى عملية جراحية، حصلت لك على أفضل طبيب متخصص.

 

—لا تُدخلي عائلتي في الأمر.

 

—وعندما خسرت ذلك العقد بقيمة أربعين مليون دولار، وكان الجميع يريدون طردك، كنت أنا من جلست أمام اثني عشر عضوًا في مجلس الإدارة ودافعت عن أن استراتيجيتك كانت صحيحة.

 

صمت آدم.

 

—وبينما كنت أفعل كل ذلك —تابعت— كنت تجلس مع موظفيك وتستمع إليهم وهم يسخرون من زوجتك ويصفونها بالباردة.

 

—لم أقل شيئًا.

 

—بالضبط.

 

أسكته ذلك.

 

—هذا ما لا تفهمه حتى الآن يا آدم. لا أحتاج منك أن تهينني بنفسك. يكفيني أن تبتسم بينما يفعل الآخرون ذلك.

 

تنفس بعمق.

 

—أنا آسف.

 

كانت تلك أول مرة يقولها.

 

ولجزء من الثانية، أراد شيء بداخلي أن يصدقه.

 

ثم تذكرت الحقيبة الزرقاء.

 

—وهل أنت آسف أيضًا بشأن شركة «LC للحلول الاستراتيجية»؟

 

اختفى اللون من وجهه.

 

كان التغير بسيطًا.

 

مجرد رمشة.

 

لكنني رأيتها.

 

—عمّ تتحدثين؟

 

—مليون ومئتا ألف دولار.

 

—سلمى…

 

—الآن بدأنا نتحدث اللغة نفسها.

 

أغلق باب مكتبي.

 

—هذه عملية تجارية.

 

—بالطبع.

 

—ولا علاقة لها بليان.

 

—الشركة مسجلة باسم والدها.

 

—والدها لديه خبرة.

 

—في ماذا؟