دين الغائب

دَينُ الغائب

— “توفي أبي، لكني جئت لأسدد ما كان يدين لك به.”

مدّت **ولاء** يدها بالظرف الأصفر بكلتا يديها. قطعت مسافة طويلة من أحياء أطراف المدينة الشعبية حتى وصلت إلى ذلك القصر الفاخر في أرقى أحواض العاصمة، ومعها **68,000 ريال** جمعتها بعد أن باعت عُدّة ومعدات ورشة لوالدها، وسحبت آخر ما تملك من مدخراتها، وقبلت العمل في نوبات ليلية لتدقيق الحسابات في مخبز محلي.

لم يمد **طارق**، صاحب سلسلة المستشفيات الخاصة الشهيرة، يده ليأخذ الظرف. نظر إليها وكأنه تعرّف في وجهها على صورة قديمة مفقودة. كان يحمل بين ذراعيه ابنته **رنا** ذات السنوات الخمس، والتي نامت على كتف سترته. كانت الطفلة بجديلة شعر متقنة وأخرى شعثاء، دليل واضح على أن والدها الأرمل قد خاض معركة خاسرة ضد مشط الشعر قبل قليل.

— “تفضلي بتناول العشاء معنا”، قال طارق.

ظنت ولاء أنها سمعت خطأً.

— “لم آتِ لأطلب شيئاً. لقد ترك أبي ورقة كتب فيها اسمك، وهذا العنوان، والمبلغ بالتمام والكمال.”

— “أعلم ذلك.”

— “إذن، خذه منك.”

— “سنتحدث بالداخل.”

فتحت رنا عينيها ونظرت إلى ولاء بجدية لا تناسب سنها الصغير.

— “هل ستأكلين معنا؟”

كانت ولاء قد تدرّبت طوال الطريق على كلمات الرفض، لكنها لم تكن مستعدة لمواجهة الحزن الصامت في عيني طفلة. فدخلت.

كان القصر يعج بالرخام، والنوافذ الزجاجية الضخمة، واللوحات الثمينة، لكن أول ما لفت انتباه ولاء كان حقيبة مدرسة وردية ملقاة عند أسفل الدرج، وفردتا حذاء صغيرتان تائهتان في اتجاهين متعاكسين. كانت تفوح في الأرجاء رائحة القهوة، وملمع الخشب، وأقلام التلوين. كان بيتاً ثرياً، ولكنه كان أيضاً بيتاً مجروحاً.

في المطبخ، سكب طارق شوربة عدس دافئة، ودجاجاً محمراً في الفرن، وعصيراً بارداً. كرسيان فقط حول الطاولة الكبيرة كانا يظهر عليهما أثر الاستخدام المستمر. وعلى مقربة من الشرفة، كان هناك حوض زجاجي منخفض به سلحفاة صغيرة.

— “اسمها كوكو”، أوضحت رنا. “إنها فرد من العائلة، لكنها لا تحب القيل والقال.”

لأول مرة منذ أسابيع، ارتسمت ابتسامة على وجه ولاء. وضعت الظرف أمام طارق وقالت:

— “أبي، **رزق**، كتب أن هذا الشيء لا يجب أن يُورّث. بل يجب أن يُسدَّد.”

ضغط طارق على فكّه بقوة وقال:

— “رزق لم يكن يدين لي بفلس واحد.”