المسعف والنادلة
ابتسمت بثقة، وأجابته بهدوء:
“لا… أنا لا أنسى عينيك، ولا نبرة صوتك، ولا الكلمات التي جعلتني أرددها خلفك يوم كنت عاجزة حتى عن التقاط أنفاسي…”
كان اسم النادلة هالة رياض.
ابتسمت وهي تنظر إلى جبريل، ثم قالت بهدوء:
“أنت لا تتذكرني، ولا ألومك على ذلك… لكنني أمضيت السنوات الست الماضية أبحث عن الرجل الذي أنقذ حياة ابني.”
ظل ينظر إليها في صمت، بينما بدأت الذكريات تتسلل إلى ذهنه.
قبل ست سنوات، كانت هالة تعيش مع ابنها مازن، الذي لم يكن قد تجاوز الخامسة من عمره، في شقة متواضعة داخل مبنى قديم بحي المنيل. وكان والده، طارق النجار، قد تخلى عنهما ورحل منذ أن كان الطفل في الثانية من عمره، تاركًا هالة تواجه الحياة وحدها.
وفي إحدى الليالي، وبينما كانت تعد العشاء، سقط مازن فجأة على الأرض.
بدأ جسده الصغير يتشنج بعنف، ثم تصلب تمامًا، وازرقت شفتاه، وتوقف عن التنفس.
لم تتذكر هالة كيف أمسكت الهاتف أو كيف اتصلت بالإسعاف. وكل ما تتذكره أنها كانت واقفة بجوار الجدار، تضع يديها على فمها، وتشاهد ابنها الوحيد يختفي أمام عينيها دون أن تملك القدرة على فعل شيء.
وهنا… تذكر جبريل.
تذكر البناية القديمة، والدراجة المقيدة عند المدخل، والسلالم الضيقة الرطبة، والجدران الخضراء داخل الشقة، وحتى لعبة الديناصور البلاستيكية الصغيرة الملقاة بجوار الطفل.
وتذكر نفسه وهو يجثو إلى جوار مازن بينما كان زميله يجهز معدات الإنعاش.
قالت هالة وقد ارتجف صوتها:
“لقد أعدت إليه أنفاسه… لكن ذلك لم يكن أعظم ما فعلته.”
سكتت لحظة تمسح دموعها، ثم تابعت:
“كنت أقف هناك عاجزة، أشاهد ابني يموت. عندها نظرت إليّ وقلت: (أنا بحاجة إلى مساعدتكِ يا أمي… مازن يحتاج إلى سماع صوتكِ الآن).”
ابتسم جبريل ابتسامة خافتة.
كان يتذكر هذا الأسلوب جيدًا. ففي لحظات الذعر، كان يمنح أحد أفراد العائلة مهمة بسيطة حتى لا ينهار تمامًا.
واصلت هالة حديثها:
“طلبت مني أن أجلس بجواره، ثم جعلتني أتنفس معك… شهيق لأربع ثوانٍ… حبس النفس لأربع ثوانٍ… ثم زفير لأربع ثوانٍ. وقتها كنت تنقذ مازن، وفي الوقت نفسه كنت تنقذني أنا أيضًا.”
