استعارة العروس ٢ – محمد نور
لكن بعض الأشياء تأتي متأخرة جداً.
وقفت:
— “اعتني بنفسكِ يا مريم.”
— “أنتِ أيضاً.”
خطت خطوتين:
— “يارا.”
لتفتت:
— “شيء آخر.”
انتظرت.
— “المرة القادمة التي تكونين فيها مغرمة بشخص ما، أخبريه.”
ابتلت عيناها مجدداً.
— “لا تحاولي أن تصبحي غير قابلة للاستبدال منتظرة أن يدرك ذلك الشخص في يوم ما.”
هزت رأسها ورحلت.
مرت أحد عشر شهراً.
لم أتطرق للصلح مع أمير، ولم أبدأ علاقة فورية مع فارس.
تعلمتُ العيش بمفردي.
سافرتُ، غيرتُ عملي، انتقلتُ إلى شقة أصغر لكنها بنوافذ ضخمة تدخل منها الشمس في الصباح.
اكتشفتُ أنني أحب النوم بالعرض في السرير.
اكتشفتُ أنني أكره الطبخ لشخص واحد.
اكتشفتُ أنني لسنوات نظمتُ الكثير من القرارات حول ما يريده أمير.
واكتشفتُ شيئاً أكثر أهمية:
اشتياقك لشخص ما لا يعني أنه يجب عليك العودة.
كتب إليّ أمير عدة مرات، في البداية كل أسبوع، ثم مرة في الشهر.
لم تجب يارا نيابة عنه أبداً، ولم يلم أحداً.
كانت رسائله الأخيرة بسيطة:
“أتمنى أن تكوني بخير.”
“اليوم مررتُ بمقاهينا القديم وفكرتُ بكِ.”
“أعلم أنكِ لا تدينين لي بإجابة.”
لم أجب أبداً، ليس عن قسوة، بل ببساطة لأن قصتنا كانت قد انتهت.
فارس، من ناحية أخرى، بقي.
دون الضغط عليّ، دون طلب أي شيء.
حتى يوم سبت في بعد الظهر، بعد سنة تقريباً من الزفاف، كنا نمشي في حديقة عندما توقف أمام بائع زهور.
اشترى زهرة مارغريتا وسلمها لي:
— “ما هذا؟”
— “زهرة.”
— “شكراً يا عالم النبات.”
— “عفواً.”
واصلنا المشي، وبعد خمس دقائق سأل:
— “مريم.”
— “نعم؟”
— “هل يمكنني الآن دعواتكِ للخروج؟”
توقفتُ.
واصل فارس المشي خطوتين قبل أن يدرك، ثم عاد:
— “هل كان ذلك مباشر أكثر من اللزوم؟”
— “جداً.”
— “يمكنني التظاهر بأن ذلك لم يحدث.”
— “لا.”
نظرتُ إليه:
— “ادعُني.”
رمش:
— “ماذا؟”
— “للخروج.”
لأول مرة منذ عرفته، بدا فارس متوتراً حقاً:
— “هل تريدين تناول العشاء معي يوم الجمعة؟”
— “كأصدقاء؟”
— “لا.”
ابتسمتُ:
— “إذن نعم.”
كانت تعبيرات وجهه سعيدة بشكل مضحك لدرجة أنني انتهيت بالضحك:
— “لا تصنع ذلك الوجه.”
— “أي وجه؟”
— “تبدو وكأنك فزت باليانصيب.”
— “تقنياً، أنا أنتظر هذا الموعد منذ أكثر من عشر سنوات.”
— “لا تضغط عليّ.”
— “أسف.”
— “فارس.”
