أحزان مبعثرة ٢ – محمد نور
“لذا يريد زياد أن يقول…”
“زياد يحب أمي أكثر من أي شيء.”
“ولو كان أبي مشغولاً طوال الوقت، فلا تحزني يا أمي.”
“حين يكبر زياد، سأرافقك.”
“وسأعمل.”
“وسأشترين لك يا أمي بيتاً قريباً من البحر.”
“لأنك قلتِ إنك تحبين البحر.”
بدأت عائشة تبكي بصمت.
واستمر التسجيل:
“حين أكبر…”
“حتى لو عشنا وحدنا أنا وأنتِ، فلا بأس في ذلك أيضاً.”
“أرجوكِ لا تبكي بعد الآن، يا أمي، اتفقنا؟”
وانتهى التسجيل.
نظرت عائشة إلى البحر الممتد في الأفق البعيد.
ثم ضحكت وسط دموعها.
“يا زياد…”
“لقد اشتريتَ لأمك بيتاً قريباً من البحر بالفعل.”
توفيت عائشة بعد اثني عشر يوماً.
ولم يكن ذلك في المستشفى.
بل بناءً على رغبتها الخاصة، عادت إلى منزلها الصغير الهادئ بجوار شاطئ البحر.
وفي ذلك الصباح، أشرقت الشمس بجمال ساحر.
وغفت للأبد وهي تمسك بساعة زياد الصغيرة بين أصابعها.
ولم تستيقظ بعدها قط.
كان عمرها إحدى وثلاثين سنة فقط.
وعلى شاهد قبرها لم يكتب اسم الفحام.
بل كان مكتوباً:
عائشة الحسين
الابنة الحبيبة.
أم زياد.
لا عبارة “زوجة زياد الفحام”.
ولا أثر لتلك الزواج الذي استمر ست سنوات.
لقد تحققت أمنيتها الأخيرة كاملة.
الحريّة بلا عائد
حضر زياد مراسم الدفن.
ووقف في أبعد نقطة في الخلف.
ولم يجؤر على التقدم.
وحين انصرف الجميع، جلس وحده أمام القبرين المتجاورين.
زياد الصغير.
وعائشة.
وبين يديه رسالة تركتها عائشة له وحده.
بسطور معدودة فقط.
“زياد، لقد أحببتك يوماً بعمق شديد.
حتى ظننتُ أن فقدانك هو أبشع أمر مرعب في حياتي.
ولكن تبين أنني كنت مخطئة تماماً.
الأمر الأكثر رعباً هو حين يحتاج زياد إلى أبيه، وتختار أنت أن تكون في مكان آخر.
لا أطلب منك أن تعاقب نفسك طوال حياتك.
عش.
لكن، كلما هممتَ بتجاهل شخص ينتظرك، تذكر أنه كان هناك يوماً طفل في الخامسة يركض خارج منزله صارخاً بكلمة “يا أبابتنا”…
ولم تكن هناك لتنقذه.”
ظل زياد جالساً أمام القبر حتى غابت الشمس تماماً.
ولأول مرة في حياته، لم يعد هناك أي شخص يمكنه لومه.
لا عائشة.
ولا إبراهيم.
ولا نادين.
وليس حتى الأقدار.
لأنه أدرك في النهاية حقيقة واحدة:
نادين هي من سرقت الدقائق الأربع والثلاثين الأخيرة من حياة زياد.
لكن وقبل ذلك بكثير…
هو نفسه من سرق سنوات طوال كان مفترضاً أن تكون ملكاً لزوجته وطفله.
