الطمع – محمد نور

التحق عمر بمدرسة قريبة من المنزل.

وكان جلال يعلمه كيف يزرع النباتات، وكيف يطعم الأشجار، وكيف يعرف متى تحتاج النبتة إلى الماء.

وكان الطفل يعود أحيانًا وملابسه مغطاة بالتراب، فخورًا بأنه قام بما يسميه هو “عمل الرجال”.

وفي أحد الأيام، بينما كنا نشرب القهوة في الشرفة، سألني جلال:

—هل ندمتِ على عودتك؟

نظرت إلى مريم، التي كانت في آخر الفناء ترتب أواني النباتات، وإلى عمر وهو يركض حول شجرة الماغنوليا.

قلت:

—ولا لثانية واحدة.

رفع جلال حاجبه.

—حتى بعدما انهار كل شيء؟

ابتسمت.

—لأنه انهار بالضبط.

—اشرحِي لي.

قلت:

—لو بقيت هناك، لما تعلمت مريم الاعتماد على نفسها. وكان طارق سيستمر في قياس حياتي بعدد الممتلكات التي أملكها. وكان عمر سيكبر معتقدًا أن حب شخص ما يعني استغلاله ما دام يملك شيئًا يمكن أن يعطيك إياه.

حركت الرياح أغصان الماغنوليا.

فكرت في المرأة التي عبرت الحدود بثلاث حقائب مليئة بالهدايا، وهي مقتنعة بأن التضحية بالنفس هي أنقى أشكال الحب.

لم أعد تلك المرأة.

ما زلت أحب ابنتي.

وما زلت أعشق حفيدي.

لكنني تعلمت أيضًا شيئًا كان يجب أن أفهمه قبل سنوات طويلة:

يمكن للأم أن تفتح بابها دون أن تسلّم مفاتيح حياتها.

لأن الحب الذي لا حدود له لا ينقذ العائلة دائمًا.

أحيانًا، هو الذي يعلّمها كيف تستغل الشخص الذي يحبها أكثر من أي أحد.

النهاية