الطمع – محمد نور
—قسط المنزل مستحق هذا الأسبوع!
—منزلكم.
—والسيارة أيضًا!
—سيارتكم.
ضرب الطاولة بيده.
—أنتِ تتركيننا في أسوأ وقت ممكن!
نظرت إليه بهدوء.
—لقد عبرت حدودًا وقطعت كل هذه المسافة لأن ابنتي قالت لي إنها على وشك الانهيار. جئت لأساعد حفيدي. لم آتِ لأعيل رجلًا بالغًا، أو أدفع ثمن منزل لا أملكه، أو أعرّض البيت الذي بنيته خلال ثلاثين عامًا للخطر.
قال:
—كل هذا سيصبح لمريم يومًا ما.
—هذا قرار سأخذه أنا.
ضحك ضحكة جافة.
—ولمن ستتركينه غير ذلك الرجل العجوز الذي يرسل لكِ رسائل؟
رفعت مريم رأسها.
وقالت للمرة الأولى بحزم:
—اصمت يا طارق.
استدار إليها.
—الآن ستدافعين عنها؟
—نعم.
—يا لها من مناسبة!
—لا. المناسب كان أن أبقى صامتة بينما تتحدث عن أمي وكأنها مجرد حساب بنكي.
فتح طارق فمه، لكن مريم تابعت:
—أنا أيضًا أخطأت. كثيرًا. لكنني لن أستمر بعد الآن.
لم يمحُ ذلك ما فعلته.
لكنه كان أول مرة أراها تقف في وجهه حقًا.
ظهر عمر وهو يحتضن أرنبًا من الدمى.
—جدتي، هل ستذهبين بالطائرة؟
انحنيت واحتضنته.
—نعم يا حبيبي. سأعود إلى المكسيك.
—لأنك غاضبة مني؟
شعرت بأن صدري ينكسر.
—أنت؟ مستحيل.
نظرت في عينيه.
—لكنني أريدك أن تتعلم شيئًا. عندما يعتني بك شخص، ويطبخ لك، وينظف أغراضك، أو يمنحك من وقته، فهذا لا يعني أنه خادمك. الحب لا يُحاسب عليه، لكن لا يجوز استغلاله.
هز عمر رأسه بجدية.
—أنا أحبك حتى لو لم يكن لديك مال.
عندها فقط بكيت.
قبلت جبهته ونهضت.
رافقتني مريم حتى الباب.
قالت:
—هل ستسامحينني يومًا؟
—لا أعرف كم سيستغرق الأمر. لكنك ستظلين ابنتي. وما لن أكونه بعد الآن هو حلك الاقتصادي.
صعدت إلى سيارة الأجرة دون أن ألتفت.
وفي الطريق إلى المطار كتبت لجلال:
“أنا في طريقي إلى المنزل.”
وصلني رده بعد دقيقة:
“وضعت الماء على النار لتحضير القهوة.”
عندما هبطت في كيريتارو، كان ينتظرني بقميص كتان مجعد، وباقة من الجهنمية، يبدو أنه قطعها في صباح ذلك اليوم.
