الوشاح الازرق – محمد نور
والآن رأيت اسم رشيد محفوراً على المعدن فوق المدخل.
لم أشعر بالانتصار.
شعرت بأنني عدت إلى نفسي.
وكأنني قضيت سبع سنوات أبتعد تدريجياً عن ذاتي، ثم وجدت أخيراً الطريق المؤدي إليّ من جديد.
—
افتتح أحمد مكتباً صغيراً بعد ستة أشهر.
عرفت بالأمر من بعض المحامين.
لم أسأل عنه أبداً.
قالوا إنه لا يزال جيداً.
ولم أشك يوماً في موهبته.
كان بعض الناس ينتظرون أن يفشل.
أما أنا، فلم أفعل.
لم أكن بحاجة إلى رؤيته محطمًا.
كنت فقط بحاجة إلى ألا يكون له أي وصول إلى حياتي.
في أحد أيام الثلاثاء بعد الظهر، وصلتني رسالة منه.
كانت أول مرة يكتب لي فيها منذ ثلاثة أشهر.
كتب:
«وجدت الوشاح الأزرق.»
ظللت أحدق في الشاشة.
ثم أضاف:
«كان في أحد صناديق الانتقال.»
لم أجب.
بعد خمس دقائق، كتب:
«لا أعرف لماذا أكتب لك هذا.»
ثم:
«أعتقد أنني أردت أن أخبرك أنني ما زلت أحتفظ به.»
هذه المرة أجبت:
«يمكنك التخلص منه.»
ظهرت النقاط الثلاث.
اختفت.
ثم ظهرت من جديد.
كتب:
«هل يعني حقاً لا شيء بالنسبة لك؟»
فكرت قبل أن أجيب.
«ليس الوشاح هو الذي توقف عن أن يعني شيئاً.»
مرت عدة دقائق.
ثم وصلت رسالة:
«أشتاق إليك.»
أغلقت المحادثة.
لم أحظر رقمه.
لم أكن بحاجة إلى ذلك.
فالصمت يمكن أن يكون حدوداً أيضاً.
—
بعد عام من تلك الليلة، أتممت السادسة والثلاثين.
نظمت راشيل عشاءً صغيراً ومفاجئاً في المكتب.
أحضر محمود بعض المشروبات.
ووصل طارق حاملاً كعكة ضخمة بشكل مبالغ فيه.
في الثامنة مساءً، كان الجميع قد غادروا تقريباً.
بقيت بضع دقائق في مكتبي.
كان فوق مكتبي صورة.
ليست صورة زفافي.
ولا صورة أحمد.
بل صورة اليوم الذي غيرنا فيه اسم المكتب.
كنت أقف أمام المدخل وأضحك بينما كانت راشيل تحاول منع شريط الزينة من أن تطيره الرياح.
نظرت إلى انعكاسي في النافذة.
لفترة طويلة، كنت أروي حياتي انطلاقاً من أحمد.
قبل أحمد.
مع أحمد.
