الوشاح الازرق – محمد نور
ولأول مرة منذ الفجر، سمحت لنفسي بالجلوس.
كانت يداي ترتجفان.
عندها فُتح الباب.
كان أحمد.
— علينا أن نتحدث.
— ظننت أن صلاحيات دخولك قد أُوقفت.
— موظفو الاستقبال ما زالوا يتذكرون من أسس هذا المكان.
— سأعمل على تصحيح ذلك.
أغلق الباب خلفه.
— منذ متى وأنت تحضرين لهذا الأمر؟
— تقصد طلاقي؟
— تدميري.
نظرت إليه.
— ما زلت تظن أن الأمرين شيء واحد.
— نشرتِ الصورة عن قصد.
— نعم.
— كنت تريدين إذلالي.
— لا. كنت أريد أن أمنعك من التحكم في الرواية.
عقد حاجبيه.
— ماذا يعني ذلك؟
— يعني أنه لو واجهتك على انفراد، لكنت قلت إن سلمى مجرد متدربة، وإنني مجنونة، وإنني أسأت فهم الصورة. وبعدها كنت ستحصل على ساعات لتتحدث معها، وتحذف الرسائل، وتتصل بالشركاء قبلي.
لم يرد.
تابعت:
— لذلك نعم، نشرت الأمر أمام الجميع. ليس للانتقام. بل لأنني كنت بحاجة إلى ألا يتمكن أحد من التظاهر بأن المشكلة غير موجودة.
قال:
— أنت مذهلة.
— شكراً.
— لم تكن مجاملة.
— أعلم.
اتجه أحمد نحو النافذة.
كان يبدو مرهقاً.
ولأول مرة لاحظت بعض الشعيرات البيضاء قرب صدغيه.
كان هناك وقت كان هذا التفصيل سيوقظ في داخلي شعوراً بالحنان.
أما الآن، فلم أرَ سوى رجل في الخامسة والثلاثين يواجه عواقب قرارات اتخذها بإرادته.
قال:
— لم أنم معها الليلة الماضية.
— لا يهم.
التفت إليّ.
— ماذا تقصدين بأنه لا يهم؟
— ربما نمتما في غرفتين منفصلتين. ربما لم تلمسها أبداً. المشكلة لم تبدأ الليلة الماضية.
— مريم…
— هل قبّلتها؟
صمت.
— هل قبّلتها؟
— مرة واحدة.
ضحكت.
ليس لأن الأمر مضحك.
بل لأنها كانت بالضبط الإجابة التي توقعتها.
مرة واحدة.
دائماً تكون مرة واحدة.
إلى أن تكتشف المرة الثانية.
قلت:
— متى؟
— منذ بضعة أسابيع.
— في الإسكندرية؟
تغير تعبير وجهه.
وكان ذلك كافياً ليجيب نيابة عنه.
— هل نمت معها في الإسكندرية؟
— مريم…
