في اول يوم جوازي

في أول ليلة جوازنا، جوزي ما لمسنيش. ما قالش كلمة حلوة. ما حتى بصلي كبني آدمه داخلة بيت جديد بقلب مرتعش ومستنية أمان. رَمى الجزمة في وشي. وبعدين ابتسم… ابتسامة باردة، مفيهاش هزار، مفيهاش عصبية، مفيهاش حتى لحظة ندم. قال وهو بيعدل شماغه بمنتهى الهدوء: «أهلاً بيكي في بيت السالم… يلا ورّينا شطارتك.» وأمه كانت قاعدة وراه مباشرة. ضهرها مستقيم، إيديها فوق بعض، وعينيها ثابتة عليّا كأن اللي حصل ده جزء طبيعي من مراسم الجواز عندهم. ما اتفاجئتش. ما قالتش “عيب”. ما حتى اتحركت. بس ابتسمت ابتسامة صغيرة… بطيئة… مرعبة أكتر من الجزمة نفسها. وفي اللحظة دي، حاجة جوايا ماتت. أو يمكن… حاجة صحيت. ما عيطتش. ما صرختش. ما اديتهمش اللحظة اللي واضح إنهم مستنيينها مني. انحنيت بهدوء، شلت الجزمة من على الأرض، وهزّيت راسي مرة واحدة. وقلت: «حاضر.» بيت عيلة السالم كان بعيد عن البلد، وسط أراضي ومزارع، في مكان يخليك تحس إن الدنيا كلها اتقطعت حواليك. لما وصلنا كان الليل تقيل، والهوا فيه ريحة تراب مبتل، وصوت الزفة لسه بيرن في وداني كأنه بيتريق عليّا. من كام ساعة بس، كل حاجة كانت بتلمع. القاعة فخمة. الناس بتضحك. العطور مالية المكان. والكلام الحلو اللي اتقال قدام الكل فجأة بقى كدب تقيل يخنق. كنت لسه بفستان الفرح. ريحة الورد الأبيض لسه في شعري. وأثر الحنة لسه باين على إيديا. وفي أقل من دقيقة… فهمت إني ما دخلتش جواز. أنا اتسلّمت لنظام. راشد فك أزرار الكبك كأن مفيش حاجة حصلت، وصب لنفسه قهوة، وما سألنيش حتى إذا كنت عايزة مية. وبعدين بص لأمه. وهي بصتله. النظرة اللي بينهم كانت نظرة ناس حافظين الدور ومتفقين عليه من سنين. وقفت مكاني، حافية، الكعب في إيدي، مستنية. مستنية حد يضحك. حد يقول “بهزر”. أي حاجة تخلي اللي حصل أقل قذارة. بس ماحدش اتكلم. والسكون وقتها كان أوضح من أي كلام. دي ما كانتش غلطة. دي كانت رسالة. أنا مش زوجة في البيت ده. أنا حاجة اتملكت. خدامة بشكل شيك. واجهة. واحدة مطلوب منها تتكسر من أول ليلة. حرارة طلعت في وشي… مش من الوجع. من وضوح الحقيقة. فجأة كل حاجة حصلت في الخطوبة بدأت تترتب في دماغي. كل تعليق غريب. كل مرة قلبي اتقبض فيها وسكت نفسي عشان “أكيد متوترة”. وبعدين فهمت أهم حاجة: أنا مش هتناقش. مش الليلة دي. طلعت فوق بهدوء، والفستان بيجر ورايا على السلم كأنه بيشيل آخر جزء من حياتي القديمة. ومن تحت سمعت أمه بتقول بصوت ناعم وبارد: «الست الشاطرة بتتعلم بسرعة قوانين بيت جوزها.» قفلت باب الأوضة من غير صوت. وقفت شوية أسمع نفسي بتنفس. بس كده. لا انهيار. لا رعشة. لا دموع. فتحت الدولاب. طلعت الشنطة الكبيرة. وبدأت ألم حاجتي. طويت كل فستان بعناية. خدت ورقي. دهبي. اللاب. الفلوس اللي خالتي حطتهالي في إيدي قبل الفرح. حتى الجزمة المريحة اللي كنت لابساها وأنا برقص. خدت كل حاجة تخصني. ما سبتلهمش أي جزء مني. ولا ورقة. ولا رسالة. ولا حتى جملة عاطفية يتريقوا عليها بعدين. ولما خلصت، بصيت للأوضة آخر مرة. ما كانش فيها أي أثر للعروسة اللي دخلتها وهي فاكرة إنها داخلة حياة جديدة. مافيش ميك أب على التسريحة. مافيش برفيوم. مافيش دبوس شعر حتى. طلبت عربية. وشلت الشنطة. ونزلت من سلم الخدمة. وخرجت من البيت… من غير ما أبص ورايا. قبل نص الليل، لما طلعوا بعد عشوتهم الهادية، لقوا الأوضة فاضية. الدولاب مفتوح. الأدراج متسحبة. الحمام فاضي. لا عروسة. لا رسالة. لا اعتذار. وساعتها فهموا حاجة ما كانتش في حسابهم. هم ما كسروش واحدة مطيعة. هم صحّوا واحدة ما يعرفوهاش. وبعدها الهدوء انتهى. الرسائل بدأت الأول. بعدها الاتصالات. بعدها فويسات ورا بعض. الساعة اتنين الفجر… النبرة اتغيرت. ما بقوش متعصبين. بقوا خايفين. وده أكتر شيء ما عرفتش أطلعه من دماغي. ليه الخوف؟ ليه بيتصرفوا كأني عملت مصيبة أكبر من إني سبت راجل رمى جزمة في وشي ليلة فرحي؟ وليه صوت أمه في الفويسات كان فيه رعب أكتر من الغضب؟ وليه راشد كان بيبعت نفس الجملة كل شوية؟ «ارجعي قبل ما أبويا يعرف.» بصيت للموبايل وما رديتش. نبضي كان هادي. نفسي ثابت. ولأول مرة من ساعة ما خرجت من البيت… حسيت بحاجة أبرد من الوجع. الشك. لأن العائلات اللي لازم تكسر البنت من أول ليلة… ما بتعملش كده من فراغ. هم بيخبّوا حاجة. حاجة قديمة. وسخة. حاجة محتاجين الزوجة الجديدة ما تشوفهاش بدري. فإيه اللي كان مستخبي جوه بيت السالم؟ وليه كانوا مستعدين يدمروني قبل الفجر؟ وليه هروبي خلّاهم يتصرفوا كأني بوّظت خطة كانوا محتاجيني فيها؟ الصبح… كنت هعرف. واللي اكتشفته بعدها… خلّى الجزمة تبان أهون تحذير ممكن يدوهولي. الصبح، كنت قاعدة في شقة صغيرة تبع صاحبتي ندى، لابسة تريننج واسع مستعار منها، وباصّة لفستان فرحي المترمي على الكرسي كأنه يخص واحدة تانية غيري. موبايلي ما سكتش طول الليل. ١٧ مكالمة من راشد. ٩ من أمه. وأرقام غريبة كتير. بس في مكالمة واحدة هي اللي خلت الدم يبرد في عروقي. أبويا. ردّيت بسرعة. صوته كان متوتر بطريقة عمري ما سمعتها منه. قال: «إنتِ فين؟» قلت بحذر: «عند ندى.» سكت ثانيتين… وبعدين قال: «ما ترجعيش البيت دلوقتي.» قلبي اتقبض. قمت وقفة واحدة. «ليه؟» بس قبل ما يرد… سمعت صوت خناق بعيد، كأن حد شد الموبايل منه بالعافية. وصوت راجل تقيل، غاضب: «فين بنتك؟» وعرفت فورًا. أبو راشد عرف. المكالمة اتقفلت. حاولت أتصل تاني، بس موبایل أبويا اتقفل. فضلت باصة للشاشة وقلبي بيخبط جامد لأول مرة من ساعة ما خرجت. ندى خرجت من المطبخ وهي شايلة كوبين قهوة. أول ما شافت وشي قالت: «في إيه؟» قلت بصوت واطي: «هم راحوا عند أهلي.» بعد أقل من ساعة، خالي كلمني. صوته كان مخنوق. قال: «ما تخافيش… بس لازم تعرفي حاجة.» وقتها حسيت إن الدنيا بتستعد ترمي عليّا المصيبة الحقيقية. قال: «دي مش أول بنت تهرب من بيت السالم.» سكت. وأنا حسيت إن جسمي كله تلج. قلت: «إيه؟» أخذ نفس طويل وقال: «في بنت قبلِك… اتجوزت ابنهم الكبير من سبع سنين.» بلعت ريقي. «وبعدين؟» قال: «اختفت.» الكلمة نزلت على صدري زي حجر. اختفت؟ العيلة قالت وقتها إنها تعبت نفسيًا وسافرت تتعالج برّه. بس محدش شافها تاني. ولا أهلها حتى. ولما أهلها حاولوا يفتحوا الموضوع… فجأة سكتوا. كلهم. كأن حد دفن القصة بالفلوس أو بالخوف. إيدي بدأت ترتعش لأول مرة. افتكرت نظرة أم راشد. البرود. الاعتياد. كأن إذلال الستات عندهم خطوة أولى في حاجة أكبر. قلت: «وإنتوا… كنتوا عارفين؟» خالي سكت. وسكوته كان أقذر من أي إجابة. قفلت المكالمة وأنا حاسة إني هتقيأ. يعني إيه؟ كانوا جايبيني على إيه بالضبط؟ وفجأة افتكرت حاجة. وأنا بلم هدومي بالليل… كنت فتحت درج بالغلط في أوضة راشد. كان مليان ورق قديم. وسطهم… صورة. صورة ست لابسة فستان فرح. ملامحها مطموسة بقلم أسود. لكن الحاجة اللي رجعتلي دلوقتي… الجملة المكتوبة ورا الصورة. بخط راشد نفسه: “الطاعة أولًا.” قمت بسرعة وفتحت شنطتي. إيدي كانت بتدور بعصبية لحد ما لقيت الصورة. كنت خدتها مع باقي الورق من غير ما أفكر. بصيت لوش البنت. حتى وهي مطموسة… كان واضح إنها كانت خايفة. وفي أسفل الصورة تاريخ. من سبع سنين بالظبط. ندى قربت مني ببطء. «إنتِ لازم تروحي الشرطة.» بس قبل ما أرد… سمعنا خبطة قوية على باب الشقة. اتجمدنا. خبطة تانية. أعلى. أعنف. وبعدين صوت راشد. هادئ بشكل مرعب: «افتحي يا حبيبتي… خلّصنا لعب.» ندى بصتلي بخوف. وأنا لأول مرة حسيت بالرعب الحقيقي. لأن صوته ما كانش صوت راجل جاي يرجع مراته. كان صوت حد جاي يسترجع حاجة هربت منه. الموبايل عندي نوّر فجأة برسالة جديدة. رقم مجهول. فتحتها. وكان فيها سطر واحد بس: “البنت الأولى مدفونة تحت الإسطبل القديم.” نفسي وقف. وبعدها مباشرة… وصلت صورة. أرض تراب محفورة. وطرف فستان أبيض طالع من تحت الرمل. وفي نفس اللحظة… الباب الخارجي اتكسر. معك حق—النهاية اللي كتبتها قبل كانت “بداية تصعيد” أكثر من كونها خاتمة. خلّينا نقفل القصة فعلاً بشكل نهائي ومتماسك، من غير فتح أبواب جديدة. --- ضربة الباب الثانية كانت الأخيرة. صوت الخشب اتكسر، وبعده سكت كل شيء. أنا ما جريت. ما استخبيت. الغريب إني فجأة كنت هادية بشكل يخوفني أنا نفسي. ندى وقفت قدامي، بتترعش، لكن أنا مسكت إيدها وقلت بهدوء: «ما فيش خروج غير لما نعرف الحقيقة.» الهدوء اللي في صوتي خلّاها تبصلي كأني شخص تاني. الباب اتفتح. راشد دخل. لوحده. من غير رجال وراه، من غير صراخ… بس بعينين أهدى من أي حد داخل عاصفة. وقف في نص الصالة، وبصّ لي. ثواني طويلة. وبعدين قال: «مبروك… فهمتي بدري.» الجملة دي ما كانتش تهديد. كانت اعتراف. قلت: «إيه اللي كنتوا عايزينه مني؟» سكت. وبعدين لأول مرة، ابتسم ابتسامة مكسورة. «مش إنتي أول واحدة نسألها نفس السؤال.» قلبي وقع. قال: «بيت السالم مش زي ما انتي فاكرة… إحنا مش بنجبر ستات عالجواز… إحنا بنختبرهم.» ضحكت ضحكة قصيرة من غير روح: «تختبروا إيه؟» رد: «مين بيهرب… ومين بيكمل.» سكت لحظة، وبص على الأرض: «اللي بيهرب… بينقذ نفسه.» رفعت الصورة اللي في إيدي: «واللي ما بيهربش؟» ما ردش. بس عينه قالت كل حاجة. ندى همست: «يعني البنت اللي قبليها…» راشد قاطعها بهدوء: «خرجت قبل ما تختار غلط.» سكت. وبعدين أكمل: «وأنتِ اخترتي الصح.» وقتها فهمت. ما كانش بيت عيلة مجرم بالمعنى اللي في الأفلام. كان نظام قديم، مريض، قائم على السيطرة النفسية وكسر الإرادة… واختبار حدود الطاعة. والـ “الخوف” اللي شفته فيهم أول ليلة؟ ما كانش خوف من انكشاف جريمة. كان خوف من إن واحدة “ما تنهارش”. واحدة تفهم وتخرج. واحدة تكسر اللعبة. نظرت له وقلت: «وإنت دلوقتي جاي تعمل إيه؟ ترجعني غصب؟» هز راسه: «لا.» سكت. وبعدين قال: «جاي أقولك إنك نجحتي في الاختبار الوحيد اللي ما حدش بيبقى متوقعه… إنك تمشي من غير ما ترجعي.» وقف عند الباب. وبصلي آخر مرة: «بس خدي بالك… اللي خرج من النظام ده… ما بيرجعش يعرفه من برّه.» ومشي. الباب اتقفل. وهدوء غريب نزل على الشقة. مافيش مطاردة. مافيش تهديد. مافيش حاجة بتكمل ورايا. بس في لحظة واحدة… فهمت الحقيقة الأخيرة: أنا ما كنتش ناجية من خطر واحد. أنا كنت خارجة من عالم كامل بيعيش جوه نفسه. جلست على الأرض. الموبايل في إيدي. الصورة قدامي. وبعدين… مسحتها. ندى بصتلي: «ليه مسحتيها؟» قلت بهدوء: «لأن اللي شفته كفاية.» قمت، لميت شنطتي. وبصيت من الشباك. الصبح كان عادي. ناس ماشية. حياة شغالة. ولا حد يعرف إن في قصة انتهت جوه شقة صغيرة… من غير صراخ، ومن غير دم. بس المرة دي النهاية كانت حقيقية. مفيش رسائل تاني. مفيش أبواب بتخبط --- ضربة الباب الثانية كانت الأخيرة. صوت الخشب اتكسر، وبعده سكت كل شيء. أنا ما جريت. ما استخبيت. الغريب إني فجأة كنت هادية بشكل يخوفني أنا نفسي. ندى وقفت قدامي، بتترعش، لكن أنا مسكت إيدها وقلت بهدوء: «ما فيش خروج غير لما نعرف الحقيقة.» الهدوء اللي في صوتي خلّاها تبصلي كأني شخص تاني. الباب اتفتح. راشد دخل. لوحده. من غير رجال وراه، من غير صراخ… بس بعينين أهدى من أي حد داخل عاصفة. وقف في نص الصالة، وبصّ لي. ثواني طويلة. وبعدين قال: «مبروك… فهمتي بدري.» الجملة دي ما كانتش تهديد. كانت اعتراف. قلت: «إيه اللي كنتوا عايزينه مني؟» سكت. وبعدين لأول مرة، ابتسم ابتسامة مكسورة. «مش إنتي أول واحدة نسألها نفس السؤال.» قلبي وقع. قال: «بيت السالم مش زي ما انتي فاكرة… إحنا مش بنجبر ستات عالجواز… إحنا بنختبرهم.» ضحكت ضحكة قصيرة من غير روح: «تختبروا إيه؟» رد: «مين بيهرب… ومين بيكمل.» سكت لحظة، وبص على الأرض: «اللي بيهرب… بينقذ نفسه.» رفعت الصورة اللي في إيدي: «واللي ما بيهربش؟» ما ردش. بس عينه قالت كل حاجة. ندى همست: «يعني البنت اللي قبليها…» راشد قاطعها بهدوء: «خرجت قبل ما تختار غلط.» سكت. وبعدين أكمل: «وأنتِ اخترتي الصح.» وقتها فهمت. ما كانش بيت عيلة مجرم بالمعنى اللي في الأفلام. كان نظام قديم، مريض، قائم على السيطرة النفسية وكسر الإرادة… واختبار حدود الطاعة. والـ “الخوف” اللي شفته فيهم أول ليلة؟ ما كانش خوف من انكشاف جريمة. كان خوف من إن واحدة “ما تنهارش”. واحدة تفهم وتخرج. واحدة تكسر اللعبة. نظرت له وقلت: «وإنت دلوقتي جاي تعمل إيه؟ ترجعني غصب؟» هز راسه: «لا.» سكت. وبعدين قال: «جاي أقولك إنك نجحتي في الاختبار الوحيد اللي ما حدش بيبقى متوقعه… إنك تمشي من غير ما ترجعي.» وقف عند الباب. وبصلي آخر مرة: «بس خدي بالك… اللي خرج من النظام ده… ما بيرجعش يعرفه من برّه.» ومشي. الباب اتقفل. وهدوء غريب نزل على الشقة. مافيش مطاردة. مافيش تهديد. مافيش حاجة بتكمل ورايا. بس في لحظة واحدة… فهمت الحقيقة الأخيرة: أنا ما كنتش ناجية من خطر واحد. أنا كنت خارجة من عالم كامل بيعيش جوه نفسه. جلست على الأرض. الموبايل في إيدي. الصورة قدامي. وبعدين… مسحتها. ندى بصتلي: «ليه مسحتيها؟» قلت بهدوء: «لأن اللي شفته كفاية.» قمت، لميت شنطتي. وبصيت من الشباك. الصبح كان عادي. ناس ماشية. حياة شغالة. ولا حد يعرف إن في قصة انتهت جوه شقة صغيرة… من غير صراخ، ومن غير دم. بس المرة دي النهاية كانت حقيقية. مفيش رسائل تاني. مفيش أبواب بتخبط. ومفيش “بيت السالم”. بس في جملة واحدة فضلت معايا: إن أقسى أنواع البيوت… هي اللي بتقنعك إن الهروب هو الاختبار الحقيقي. وإني نجحت… لما مشيت.. ومفيش “بيت السالم”. بس في جملة واحدة فضلت معايا: إن أقسى أنواع البيوت… هي اللي بتقنعك إن الهروب هو الاختبار الحقيقي. وإني نجحت… لما مشيت.

مقالات ذات صلة

جوزي سافر مصيف

همست ابنتي

أنا بس بطلب كوباية لبن

اسكريبت ابتهال

بدلت مكاني مع اختي التوأم

الأحداث اتغيرت.. عصام السقا يكشف عن تغيير نهاية مسلسل فهد البطل

اترك تعليقاً إلغاء الرد