تركني تحت المطر ٢ _ محمد نور

شعرتُ بوخزة؛ زفافنا كان قيد التخطيط منذ ما يقرب من عام، وكان آدم يرفض كل اقتراح: الورود لا داعي لها، الموسيقى لا داعي لها، الصور لا داعي لها، شهر العسل لا داعي له. كان يكرر دائمًا:

“الزواج هو توقيع ورقة، وكل ما عدا ذلك تمثيل ومظاهر.”

والآن، من أجل سارة، نظم حفلًا في أقل من أسبوع!

— “مبارك,” قلتُ.

— “شكرًا لكِ.”

ثم أصبحت نبرتها خجولة قليلاً:

— “أعرف أن الأمر سيبدو غريبًا لأننا كادنا لا نتعارف، ولكن… هل ستأتين؟”

أغلقتُ عيني:

— “لن أكون في القاهرة.”

— “رحلة عمل؟”

— “سأنقل إقامتي.”

— “مع زوجكِ؟”

— “لا.”

سكتت سارة لأول مرة:

— “هل حدث شيء؟”

— “نعم.”

— “نور، إذا كنتِ بحاجة للحديث…”

ابتسمتُ:

— “لا تقلقي.”

— “ولكن…”

— “عليّ إغلاق الخط.”

قبل أن أفعل، سألت هي:

— “هل يعرف زوجكِ أنكِ ذاهبة؟”

نظرتُ إلى الحقيبتين بجوار الباب:

— “سيعلم عندما يصبح الأمر مهمًا بالنسبة له.”

في تلك الليلة ظهر آدم في الفندق.

لا أعرف كيف اكتشف مكاني، ربما سأل مساعدتي.

طرق الباب ثلاث مرات، لم أفتح.

أخيرًا تحدث من الممر:

— “نور، أعلم أنكِ بالداخل.”

واصلتُ طي ملابسي.

— “علينا الحديث.”

لا إجابة.

— “قاعة الزفاف اتصلت بي، لقد ألغيتِ الحجز.”

وضعتُ قميصًا في الحقيبة.

— “واتصل بي الوسيط العقاري أيضًا، سحبتِ حصتكِ من العربون.”

قميص آخر.

— “والمصممة قالت إنكِ ألغيتِ الفستان.”

حينها فتحتُ الباب:

— “هل انتهيت؟”

نظر إليّ آدم. ولأول مرة منذ ثماني سنوات كان يبدو مبعثرًا؛ قميصه متجعد، بلا ربطة عنق، وتحت عينيه هالات سوداء.

— “ماذا تفعلين؟”

— “أحزم أمتعتي.”

نظر إلى الحقائب:

— “هل ستسافرين حقًا؟”

— “ألم أخبرك بذلك؟”

— “ظننتُ أنكِ غاضبة فقط.”

— “كنتُ غاضبة.”

— “إذن يمكننا إصلاح الأمر!”

استندتُ إلى إطار الباب:

— “إصلاح ماذا؟”

— “كل هذا.”

— “آدم، أنت تتزوج من امرأة أخرى يوم الأربعاء.”

— “هذا لن يغير من علاقتنا.”

ِللحظة ظننتُ أنني سمعتُ خطأً:

— “عفوًا؟”

— “الأمر معقد.”

— “حاول شرحه.”

مرر يده في شعره:

— “سارة بحاجة إلى هذا.”

— “وأنا، ماذا أكون بالنسبة لك إذن؟”

— “لا تجعلي الأمر منافسة.”

— “ليست منافسة.”

نظرتُ إليه بتركيز:

— “أنا أحاول فقط أن أفهم ما المكان الذي تفترض أن أكون فيه بعد أن تتزوج بها؟”

لم يجب فورًا… وهذا الثانية من الصمت جعلتني أشعر بالغثيان.