تركني تحت المطر ٢ _ محمد نور

في المطار، وقبل أربعين دقيقة من الصعود للطائرة، ظهر آدم.

هذه المرة لم يكن يحمل مظلة ولا معطفًا، ويبدو أنه ركض من مكان بعيد. وجدني أمام نقطة التفتيش الأمني:

— “نور!”

واصلتُ السير، فأمسك بمعصمي:

— “لا تذهبي!”

وقفتُ مكانِي… طوال ثماني سنوات كنتُ أتمنى سماع هذه الكلمات، تخيلتها بعد كل شجار، بعد كل ليلة يتأخر فيها، بعد كل عيد ميلاد ينساه، بعد كل مرة أسأله فيها: “هل تحبني؟” وكان يجيب: “لماذا تحتاجين لسماع هذه الأشياء؟”

الآن يقولها أخيرًا… ولم تعد تعني لي أي شيء.

— “اترك يدي.”

أرخى آدم قبضته:

— “لقد ألغيتُ الزفاف.”

نظرتُ إليه:

— “لماذا؟”

بدا متفاجئًا من السؤال:

— “من أجلكِ!”

— “لا.”

— “نور…”

— “أنت لم تلغِه من أجلي.”

تأملته بهدوء:

— “أنت ألغيته لأن سارة اكتشفت أمرنا.”

تغيرت نظرات عينيه… لقد أصبتُ الحقيقة.

— “هي جاءت لرؤيتي,” قلتُ.

— “أعرف.”

— “إذن لا تستخدم اسمي لتحول كوارثك إلى تصرف رومنسي.”

ضغط على شفتيه:

— “يمكننا البدء من جديد.”

— “لا.”

— “سأتغير!”

— “لا.”

— “يمكنني الانتقال من الشقة القديمة.”

شعرتُ برقة ساخرة أمام هذا التناقض:

— “رجوتك لثلاث سنوات لتفعل ذلك!”

— “أعرف!”

— “يمكنني أن أطبخ لكِ…”

— “رجوتك لثماني سنوات!”

— “نور…”

— “والآن فقط أصبح لديك الوقت؟”

صمت… ولأول مرة رأيتُ دموعًا محتبسة في عينيه:

— “ظننتُ أنكِ ستكونين موجودة دائمًا.”

ها هي الحقيقة؛ ليس لأنه لم يكن يحبني، وليس لأنني لم أكن كافية… بل لأنه بساطة حول حبي له إلى يقين، إلى ثوابت، إلى شيء مضمون جدًا فلم يعد بحاجة لرعايته.

— “أنا أيضًا ظننتُ ذلك,” قلتُ بصوت منكسر قليلاً.

— “وكان هذا خطأي.”

نداء الصعود للطائرة دوّى عبر مكبرات الصوت.

خطا آدم خطوة للإمام:

— “لا تركبي هذه الطائرة.”

— “عَليّ فعل ذلك.”

— “يمكنني المجيء معكِ!”

هززتُ رأسي:

— “لا أريدك أن تأتي.”

تلك الجملة حطمته أكثر من أي شيء آخر، فقد وجهه كل لون:

— “ألم تعدِ تحبينني؟”

نظرتُ إلى الرجل الذي أحببته منذ كنتُ في الرابعة والعشرين، تذكرتُ أول مرة نام فيها على ركبتي بعد عمل استمر ثلاثين ساعة، تذكرتُ كيف ضغط على يدي في جنازة والده، تذكرتُ اليوم الذي حصل فيه على ترقيته واتصل بي قبل أي شخص آخر… لم يكن كل شيء كذبًا، وهذا ربما كان السبب في أن الأمر كان مؤلمًا للغاية.