الرهان الخاسر – محمد نور
—لا يمكنك.
—أعرف.
—وحتى لو استطعت، فلن يتغير شيء.
—أعرف ذلك أيضًا.
لأول مرة، بدا عمر وكأنه فهم أن الاعتذار ليس آلة تعيد الزمن إلى الوراء.
—لماذا اتصلت بي؟
تأخرت إجابته.
—لأنني أردت أن أخبركِ بأنكِ كنتِ محقة في رحيلك.
فاجأني كلامه.
—كنت أعتقد أنه إذا اعتذرت لكِ مرات كافية، فستعودين. لكن ذلك سيكون مجرد طريقة أخرى لأطلب منكِ إصلاح شيء أنا الذي حطمته.
لم أجب.
—لن أزعجكِ مرة أخرى.
—شكرًا.
وقبل أن يغلق الخط قال:
—أتمنى أن تكوني سعيدة يومًا ما.
نظرت من نافذة غرفة مريم.
كانت السماء قد بدأت تضيء.
—وأنا أيضًا.
ثم أغلقت الهاتف.
مرت أربعة أشهر.
وجدت شقة صغيرة بالقرب من عملي.
لم تكن تملك المطبخ الكبير الذي كنت أعيش فيه مع عمر.
ولا شرفة.
ولا أثاثنا الذي اخترناه بعناية.
لكنها كانت شقتي.
في أول عطلة نهاية أسبوع نمت فيها هناك، استيقظت مبكرًا.
ولثوانٍ شعرت بالذعر.
كان الجانب الأيمن من السرير فارغًا.
ثم تذكرت أن أحدًا لن يظهر فجأة.
ولدهشتي، شعرت بالراحة.
بدأت أذهب إلى جلسات علاج نفسي.
وعادت إلى حياتي أشياء كنت قد تركتها.
دروس صناعة الخزف.
المشي في الطبيعة.
عشاءات عفوية مع أختي.
وفي إحدى الليالي، وجدت في قاع صندوق صورة تجمعني بعمر في ذكرى عامنا الثاني.
كنا نضحك.
وبدونا سعيدين.
ولأشهر طويلة كنت أريد أن أصدق أن كل ذلك كان كذبة.
لكنني وأنا أنظر إلى الصورة فهمت شيئًا مختلفًا.
لم يكن حبنا كذبة.
كنت سعيدة فعلًا.
وكان عمر يحبني أيضًا.
لكن المشكلة أن حب شخص ما لا يعني بالضرورة أنك تعرف كيف تحافظ عليه.
وأن العلاقة قد تحتوي على الحب، ومع ذلك تصبح مكانًا تحتاج إلى الخروج منه.
احتفظت بالصورة.
لم أمزقها.
لم أكن بحاجة إلى تدمير ماضيّ حتى أواصل حياتي.
كان عليّ فقط أن أتوقف عن العيش داخله.
بعد عام، التقيت بمازن في مقهى.
كنت أشتري قهوتي قبل الذهاب إلى العمل.
—سارة.
تعرفت إليه فورًا.
—مرحبًا.
