فقدان ذاكرة – محمد نور
قال:
— لا أستطيع التوقيع.
قلت:
— بل تستطيع.
— أشعر أن الأمر نهائي.
— لأنه نهائي.
اشتدت أصابعه حول القلم.
— أظل أفكر أنه إذا وقعت، فسأفقد فرصتي في إصلاح ما بيننا.
نظرت إليه.
ثم قلت:
— ربما نبدأ من الصفر.
رفع عينيه نحوي.
— ماذا؟
— ننهي الطلاق أولًا. وبعد ذلك، إذا أردت، يمكنك أن تطلب مني الخروج معك كأنك رجل لا يملك أي حق عليّ.
ظهرت بارقة أمل على وجهه.
— هل تقصدين ذلك؟
توقفت للحظة.
ثم قلت:
— نعم.
وقّع ياسر.
وأتممنا إجراءات الطلاق بالتراضي معًا.
خارج المحكمة، انعكس ضوء الشمس على المباني بعد أسابيع طويلة من الطقس الغائم.
كان ياسر يمسك نسخته من الأوراق بكلتا يديه.
ثم قال بحذر:
— إذن… متى يمكنني دعوتك إلى العشاء؟
نظرت إليه.
المرأة القديمة التي كنتها ربما كانت ستلين في تلك اللحظة، لأن أمله كان سيجعل رفضه أمرًا صعبًا بالنسبة إليها.
لكنني لم أفعل.
قلت:
— لا يمكنك.
تغير وجهه.
— لكنك قلتِ…
قاطعته:
— كذبت.
توقف.
لم أقلها بسعادة.
قلت:
— كنت بحاجة إليك أن توقع.
نظر إلى الأوراق.
ثم رفع عينيه نحوي.
لعدة ثوانٍ، لم يتحرك أي منا.
قال:
— استخدمتِ المنطق نفسه الذي استخدمته أنا.
قلت:
— نعم.
— أنك تعرفين النتيجة الأفضل؟
— نعم.
امتلأت عيناه بالدموع.
لم أشعر بالانتصار.
شعرت بالحزن فقط.
قلت:
— لقد علمتني كم يمكن للكذبة أن تكون مريحة عندما يعتقد الشخص الذي يقولها أن الحقيقة ستقف في طريق ما يريده.
خفض رأسه.
— كنت أستحق ذلك.
قلت:
— الأمر لا يتعلق بمن يستحق الألم.
ثم أخذت نفسًا عميقًا.
— الأمر يتعلق بفهم سبب عدم قدرتي على بناء علاقة أخرى على الأساس نفسه.
سألني إن كنت لا أزال أحبه.
كان ذلك السؤال مؤلمًا، لأن الإجابة لم تكن المشكلة يومًا.
قلت:
— نعم.
أغمض عينيه.
ثم تابعت:
— لكن الحب ليس عقدًا يجبرني على البقاء.
أومأ برأسه.
