الشبح – محمد نور
— ربما.
— ربما؟
— ندى، بعض الناس لا يكتشفون أنهم يحبون شيئًا إلا بعد أن يفقدوا القدرة على امتلاكه.
لم أكن أعرف إن كان خالد يحبني.
لكنني كنت أعرف شيئًا أهم بكثير.
لم أعد بحاجة إلى معرفة ذلك.
اكتمل الطلاق بعد ستة أسابيع.
لم يؤخر خالد الإجراءات.
وقّع على كل شيء.
ولم يعترض على أي شرط.
ولم يحاول الاحتفاظ بالمنزل.
ولم يطلب فرصة أخرى.
حتى اليوم الأخير.
التقينا أمام المحكمة.
كان يرتدي زيه العسكري.
وأنا أيضًا.
عندما انتهينا، اتجهت نحو الدرج.
— سلمى.
توقفت.
هذه المرة لم أصحح له.
اقترب خالد.
كان يبدو مرهقًا.
وأكبر سنًا.
— وجدت رسالتك.
أومأت.
— ووجدت شيئًا آخر.
أخرج من جيبه صورة صغيرة.
كنت أنا فيها.
أصغر بكثير.
أرتدي زي القتال.
وبجانبي مازن وعدد من الأعضاء الأوائل في الصقر الأسود.
تذكرت تلك الصورة.
كنت أعتقد أنني فقدتها.
— قضيت ساعات أنظر إليها — قال.
لم أجب.
— أحاول أن أفهم كيف استطعت أن أعيش معك خمس سنوات دون أن أعرفك.
— لأنك لم تسأل يومًا.
أغمض عينيه.
— أعرف.
— كنت تريدني امرأة بسيطة يا خالد. وعندما تصرفت بالطريقة التي قلت إنك تريدها، بدأت تحتقرني تحديدًا لأنني أصبحت كذلك.
لم يحاول الدفاع عن نفسه.
— أعرف.
كان غريبًا أن أسمعه يقولها.
— ندى أعادت إليّ الشارة — تابع.
أخرج الشارة القديمة التي أنقذها من الحريق.
— قلت لها إنها لم تعد تعني الشيء نفسه.
— لست بحاجة إلى إثبات أي شيء لي.
— لا أحاول ذلك.
أعاد الشارة إلى جيبه.
— أردت فقط أن أقول لك شيئًا قبل أن أذهب.
انتظرت.
— لسنوات، كنت أعجب بالشبح دون أن أعرف أنها تنام إلى جواري.
ارتجف صوته.
— وكنت مغرورًا جدًا لدرجة أنني لم أستطع الإعجاب بسلمى.
نظر نحو الدرج.
— سيكون ذلك على الأرجح أكبر خطأ في حياتي.
لم أشعر بالانتصار.
ولم أشعر بالحزن.
شعرت بالسلام فقط.
— أتمنى أن تتعلم منه.
رفع خالد عينيه.
