عروس ابن الجبل – محمد نور
الحقيقة كانت أهدأ بكثير.
بعد سنة تقريباً من هجرها، عاد الرجل الذي ترك “كريمة” عند المنصة إلى القرية؛ فشلت علاقته الجديدة، وذهب ماله.
وجد “كريمة” خارج دكان القرية وهي تحمل الطحين إلى العربة، فاقترب بحذر: «كريمة.»
التفتت، وللحظة كادت لا تعرفه؛ بدا أنحف وأكبر سناً.
«أهلاً.»
«سمعت عنكِ وعن سليمان.»
«نعم.»
«وعن أرض الجبل.»
فهمت “كريمة” فوراً سبب عودته، وكادت تضحك.
تحرك بارتباك: «ارتكبت خطأً.»
«نعم.»
«كنت شاباً.»
«بل كان عمرك أربعة وثلاثين سنة.»
احمرّ وجهه: «قصدت أنني كنت طائشاً.»
«هذه أصدقها.»
نظر نحو عربتها: «ربما يمكننا الحديث.»
«نحن نتحدث الآن.»
«على انفراد.»
«لا.»
«كريمة، لقد اعتذرت!»
«لا، أنت قلت إنك ارتكبت خطأ.»
ابتلع ريقه: «أنا آسف.»
درسته، وفي الماضي كانت تلك الكلمات ستعني لها الكثير، أما الآن فبدت صغيرة بشكل غريب.
«أقبل اعتذارك.»
ظهر الأمل على وجهه، فتابعت: «لكن الغفران ليس دعوة للعودة.»
تلاشى أمله.
في تلك اللحظة، خرج “سليمان” من الدكان يحمل القهوة والمسامير، وتوقف عندما رآهما.
تصلب عريسها السابق، ولم يقل “سليمان” شيئاً، بل وضع المؤن في العربة وصعدت “كريمة” إلى المقعد وجلس “سليمان” بجوارها.
وعندما ابتعدا، نظرت “كريمة” إلى الخلف مرة واحدة؛ كان الرجل يقف وحده في الطريق.
لم تشعر بأي نصر أو انتقام، بل بالارتياح فقط… لأنها فهمت أخيراً شيئاً لم تستطع فهمه صباح زفافها:
أن رفضك من الشخص الخاطئ لا يعني أنك بلا قيمة، بل يمنعك فقط من قضاء حياتك في إثبات قيمتك لشخص عازم على ألا يراها.
في ذلك المساء، سأل “سليمان” عما كان يريده الرجل: «أراد الاعتذار.»
«وماذا قلتِ؟»
«قبلت.»
أومأ “سليمان” برأسه، وبعد لحظة سأل: «وأي شيء آخر؟»
«أراد فرصة أخرى.»
اشتد فك “سليمان” قليلاً، فابتسمت “كريمة”: «هل تغار؟»
«لا.»
«بل تغار.»
«لا.»
«أنت تطعج علبة القهوة بيدك.»
نظر “سليمان” إلى أسفل، وكانت علبة القهوة في يده قد انثنت بالفعل إلى الداخل.
انفجرت “كريمة” ضاحكة، وتنهد “سليمان”: «حسناً.»
إستندت عليه وقالت: «قلت له لا.»
«كنت أظن ذلك.»
«كيف؟»
«لأنكِ هنا.»
نظرت “كريمة” نحو كوخهما؛ كان الدخان يتصاعد من المدخنة، والجبال تتلون بالذهب تحت شمس الغروب.
تفكرت في المجلس، والضحك، والرسالة، واليد الممدودة نحوها، والخاتم الفضي، والكلمات البسيطة التي غيرت كل شيء: امرأة مثلكِ لا ينبغي أن تقف وحدها.
