طبخت عشرين طبقا – محمد نور
لكن كانت هناك احتمالية واحدة لم يحسبا حسابها.
أن أطبخ الأطباق العشرين كلها.
أن أبتسم.
أن أترك ليلى تطفئ كل شموعها.
أن أترك الدليل فوق السرير، والمال في حقيبتي، والمحامية بانتظاري.
وأن المرأة التي قضيا أحد عشر عامًا في معاملتها كأنها عاجزة، كانت قد وثقت كل خطوة من خطواتهما في صمت.
أخذت قائمة الطعام المطبوعة إلى الطابعة.
للحظة، فكرت في الاحتفاظ بها.
ثم غيرت رأيي.
حذفت الملف.
لم أعد بحاجة إلى أدلتهما.
كان لدي منزلي.
ومالي.
وصمتي.
وحياتي.
ذهبت إلى المطبخ وفتحت النافذة.
ملأ هواء الربيع الغرفة.
وعلى الحائط، حيث كانت صورة زفافنا معلقة ذات يوم، أصبحت هناك الآن صورة مؤطرة لوالدي وهو يقف بجانبي في اليوم الذي اشتريت فيه المنزل.
وعلى ظهر الصورة، كانت هناك جملة بخط يده نسيتها لسنوات:
«لا تخلطي بين الحب وبين منح شخص آخر الحق في امتلاكك.»
وهذه كانت المفاجأة الأخيرة التي لم يفهمها أحمد وليلى قط.
أعظم شيء تركه لي والدي لم يكن الميراث.
ولم يكن المنزل.
بل حقيقة أنه سجل المنزل باسمي وحدي، قبل أن ألتقي أصلًا بالأشخاص الذين سيحاولون يومًا الاستيلاء عليه.
وبطريقة ما، قبل سنوات من معرفتي بأنني سأحتاج إلى الحماية، كان قد حرص بالفعل على وجود باب واحد لا يستطيع أحمد قانونيًا أن يمنعني من عبوره.
باب منزلي أنا.
خاص لصفحة روايات وحكايات محمد نور و وردة احمد
