عشاء الذكرى السنوية- محمد نور
«لقد ألغيت عشاء الذكرى السنوية لأن طارئاً طرأ في المكتب»، هكذا قال إبراهيم، وهو يُعدل ربطة عنقه كأن تلك الكذبة لم تكن لتشق ليلتي إلى نصفين.
كنت واقفة بجانب طاولة المطبخ، أتأمل فستاني العنابي اللون الذي تركته معلقاً على مقبض الخزانة منذ الصباح. لم يكن فستاناً عادياً؛ فقد اشتريته بعد ثلاثة أشهر من إقناع نفسي بأنني لست بحاجة إليه، وبأن امرأة في الثانية والخمسين من عمرها يجب ألا تفرط في الحماس لعشاء أنيق، وبأنه بعد خمس وعشرين عاماً من الزواج، قد يكفينا غذاء هادئ في البيت.
لكن لا. كنت أريد الخروج في تلك الليلة.
كنت أريد الجلوس أمام زوجي، وأطلب كُوباً من النبيذ، وأضحك على شيب شعرنا، وعلى نقاشاتنا حول التفاهات، وعلى أبنائنا الذين لم يعودوا يعيشون معنا، وعلى كل تلك السنين التي جعلت منا زوجين يجمعهما روتين، وديون مسددة، وسكون مريح، وجروح قديمة.
«هل أخبروك للتو؟»، سألتُ.
تجنب إبراهيم النظر إليّ.
«منذ قليل. ولم أستطع الإفلات.»
«لقد أكدت الحجز هذا الصباح.»
«أعلم يا مريم. سامحيني.»
اقترب، وقبل جبهتي، وقال تلك العبارة التي كانت تبدو دائماً وكأنها تصلح كل شيء:
«سأعوضك عن ذلك.»
ثم أخذ المفاتيح وخرج.
لم أشك في البداية.
أريد أن أؤكد على ذلك.
بعد خمس وعشرين عاماً مع شخص ما، تتعلم المرأة كيف تميز بين الغضب والشك. كنت غاضبة. ألمني أنه ألغى العشاء في “مطعم الروابي”، المطعم الذي احتفلنا فيه بالعديد من سنوات زواجنا، ليس كلها، ولكن بما يكفي ليعرف النادل بالفعل أنني سأطلب حلوى حتى لو قلت إنني لا أريد.
وفي تمام الساعة الرابعة وعشرين دقيقة عصراً، رن هاتفي المحمول.
كان المطعم.
ظننت أنهم يتصلون لتأكيد الإلغاء، فاجبتُ بلا رغبة:
«السيدة مريم الصالح، طاب يومكم. نتصل لتأكيد حجز السيد إبراهيم الصالح للساعة السابعة والنصف.»
بقيت ساكنة مكاني.
«لا بد أن هناك خطأ. لقد ألغى زوجي الحجز.»
سمعت من الطرف الآخر صوت أزرار تُضغط.
«لا يا سيدتي. الحجز لا يزال سارياً، لقد تم تعديله فقط.»
«تعديله كيف؟»
«انتقل من شخصين إلى أربعة أشخاص.»
شعرت وكأن أحداً فتح نافذة في عز ديسمبر.
«هل أنت متأكدة أنه باسم إبراهيم الصالح؟»
«نعم يا سيدتي.»
أغلقت الخط ببطء.
طوال بضع دقائق، حاولت اختراع تفسيرات لائقة. لربما كان عشاءً مع عملاء. لربما قرر إبراهيم استغلال الطاولة لحل مشكلة تخص العمل. لربما لم أراد إزعاجي.
