اجبرت على طلب الغفران
ارتجفت لوسيا.
ثم أخذت رسالة أخرى:
”أنا أعلم أنه لم يكن ذنبها. أعلم ذلك يا دانييلا، لقد كانت مجرد رضيعة. ولكن في كل مرة أنظر إليها، أتذكر باب المستشفى، والطبيب وهو يخفض رأسه، وسريركِ الفارغ. أنا جبان. إنني أعاقب ابنتنا على ألم لا تعرف كيف تحمله.”
شعرت لوسيا وكأن العالم ينقسم من حولها.
والدها كان يعلم.
كان يعلم دائماً أنها لم تكن المذنبة.
بحثت عن مزيد من الرسائل بيأس.
وكان تاريخ الرسالة الأخيرة يعود إلى 3 أشهر مضت:
”اليوم أكدوا لي مرض لوسيا. لديها ورم في المعدة. يقول الطبيب إنه خطير، لكن يمكن علاجه بعملية جراحية إذا جمعنا المال في الوقت المناسب. بعت ساعتي، وطلبت ساعات عمل إضافية، وتحدثت مع صاحب الورشة. لا أعرف كيف أخبرها أنني أريد إنقاذها بينما أقضي 8 سنوات وأنا أجعلها تعتقد أنني أكرهها.”
كانت الحروف ملطخة.
وكأن راؤول قد بكى فوق الورق.
أرادت لوسيا أن تركض نحو المقبرة.
أرادت العودة إلى جسدها.
أرادت أن تخبره أنها ما زالت هناك.
في الأسفل، سُمع صوت ضوضاء.
كان راؤول في المطبخ، جالساً على الأرض بجانب الكعكة المحطمة.
كانت الكريمة تملأ يديه وهو يحاول جمع القطع معاً وكأنه يستطيع إصلاح شيء ما.
— لوسي… — تمتم — سامحيني يا ابنتي. أنا وحش.
كان يبكي.
لم يكن بكاءً عالياً.
بل كان أسوأ.
كان يبكي كشخص أدرك أخيراً أنه دمر الشيء الوحيد الذي كان ينبغي عليه حمايته.
حاولت لوسيا أن تلمس كتفه.
وفي تلك اللحظة، غمرها ضوء أبيض شديد.
عندما فتحت عينيها، كانت في المستشفى.
كان السقف أبيض.
وكانت الملاءات تفوح برائحة المعقمات.
وكانت هناك حقنة وريدية في ذراعها.
— لقد استيقظتِ يا صغيرة.
بجانبها كانت تقف سيدة بشعر رمادي ووجه بشوش.
— أنا دونيا كارمن. أعيش خلف المقبرة. ذهبت لأضع الزهور على قبر زوجي ووجدتكِ ملقاة على الأرض بجانب القبر، فاتصلت بالإسعاف.
رمشت لوسيا بعينيها.
— هل جاء أبي؟
خفضت دونيا كارمن نظرتها.
— لقد أبلغوه، لكنه لم يصل بعد.
آلم ذلك لوسيا.
لكن ليس كالسابق.
الآن أصبحت تعلم أن الأمر ربما لم يكن كراهية.
ربما كان خوفاً، خجلاً، أو جبناً.
ربما ربتت دونيا كارمن على يدها.
— لقد كنت أعرف والدتكِ.
اتسعت عينا لوسيا.
— حقاً؟
— دانييلا كانت جارتي. كانت بارعة في الغناء، وسيارة في طبخ الأرز، وعنيدة جداً عندما تريد شيئاً. وعندما علمت أنكِ قادمة في الطريق، بكت من الفرحة. لقد أحبتكِ قبل أن تراكِ يا ابنتي. كثيراً جداً.
