بائعة الزهور
انقطع نفسي: “لا…”
أخذ سيف الصورة، وتصلب وجهه تماماً. سألته: “هل تعرفها؟”
تحرك إبهامه فوق صورة السيدة أمينة وقال مذهولاً: “لقد ماتت قبل واحد وعشرين عاماً”.
“هذا مستحيل، كانت في محلي بالأمس”.
“من هي؟”
“أمينة…”
امتلات عينا سيف بشيء يشبه الحزن وهمس: “لا… اسمها قمر الروماني. إنها جدتي”.
ساد صمت مطبق في المشتل. فجدة سيف كان يُفترض أنها ماتت في حريق فيلا عندما كان في الخامسة عشرة من عمره، ولم يُعثر على رفاتها قط. قلت له: “لقد كانت تأتي إلى محلي كل يوم خميس منذ أربع سنوات”. نظر سيف إلى الصورة وقال: “إذن فقد كانت تختبئ في وضح النهار”.
فتحتُ الظرف الأول، وكان موجهاً إليّ بخط يد أمي:
“حبيبتي ديما، إذا كنتِ تقرئين هذا، فإن العاصفة التي تمنيتُ أن تمر قد وجدتكِ أخيراً. أنا آسفة على كل حقيقة دفنتها، لقد فعلت ذلك لتكبري محاطة بالبتلات بدلاً من الدماء. لا تعطي محتويات هذا الصندوق لأي شخص لمجرد أنه يدعي الصلاح. فالرجال الصالحون يمكنهم الكذب، والرجال السيئون يمكنهم الحب، والرجال الخائفون يمكنهم التحول إلى وحوش. ثقي بالشخص الذي يفهم لماذا كانت الورود الصفراء مجانية. وتذكري ما علمتكِ إياه: الزهور لا تخفي ما هي عليه أبداً… البشر هم من يفعلون”.
تغشت رؤيتي بالدموع. وتحت الرسالة، كان هناك دفتر حسابات ضيق مليء بقوائم الزهور، التواريخ، والكميات. وللوهلة الأولى، بدا وكأنه يحتوي على طلبات عادية لسنوات مضت، ثم لاحظت تركيبات مستحيلة؛ سبع وثلاثون زنبقة، إحدى وتسعون وردة بيضاء، وأربع توليبات سوداء في تواريخ لم تكن هذه الزهور متوفرة فيها أصلاً. قلت: “إنها شفرة”.
اقترب سيف وسأل: “كيف عرفتِ؟”
“علمتني أمي لغة أرقام الزهور عندما كنت طفلة، كانت تسميها ‘لعبة الحديقة’. الورود تمثل الأشخاص، الزنابق تمثل الأموال، البابونج يعني البراءة، الأصفر يعني الغفران، والأبيض يعني المخفي”.
لم يكن الدفتر سجلاً لمبيعات الزهور، بل كان سجلاً للأسماء، الحسابات، المدفوعات، والوفيات. لقد أخفت أمي أرشيفاً كاملاً للجرائم على شكل بضاعة محل زهور. بينما قلب سيف عدة صفحات وقال: “هذا الإدخال يعود لليلة وفاة والدي”. وبجانب التاريخ، كانت هناك ثلاث توليبات سوداء وزنبقة بيضاء واحدة. ترجمتُ الأرقام: “الحساب 310. الدفعة 1. المستفيد المخفي”. وكان هناك اسم مكتوب في الهامش بخط أمي الصغير: (ر. ر.)
