في الطوارئ – محمد نور
في الثانية فجرًا، رأيت زوجي يدخل قسم الطوارئ برفقة امرأة حامل أخرى
في الثانية فجرًا، انفتحت الأبواب الأوتوماتيكية لقسم الطوارئ من جديد.
كنت أغيّر ضماد المريض الموجود في السرير الثالث عندما رفعت رأسي ورأيت زوجي، ياسر الخطيب، يدخل.
كان يحمل امرأة بين ذراعيه.
كانت ترتدي فستانًا أبيض، وشعرها الطويل ينسدل على وجهها، وعلى تنورتها بقع من الدم.
لم أكن بحاجة إلى رؤية وجهها لأتعرف إلى ذلك الفستان.
قبل ثلاثة أشهر، كان ياسر قد اشتراه «لي» كهدية لعيد ميلادي.
لم أقبله.
كان رقيقًا أكثر مما ينبغي، وشبابيًا أكثر مما ينبغي، ومختلفًا عني كثيرًا.
قال إنه أخطأ في المقاس، وإنه لا يستطيع إعادته.
يا لها من مصادفة.
فالمقاس كان مناسبًا لها تمامًا.
— دكتورة مريم! —صرخت إحدى الممرضات—. بسرعة!
تركت الملاقط، ونهضت، واتجهت نحوهما.
رآني ياسر.
ولثانية واحدة، خلا وجهه تمامًا من التعبير.
— مريم… هل أنتِ في المناوبة اليوم؟
— نعم.
لم أنظر إلى زوجي أكثر.
بل نظرت إلى المرأة التي كان يحملها إلى صدره.
— ماذا حدث؟
ابتلع ياسر ريقه.
— سقطت على الدرج. تقول إن بطنها يؤلمها.
— ضعها على السرير.
وضعها برفق شديد، لدرجة أن ذلك التصرف اخترقني كالإبرة.
رفعت المرأة رأسها.
كانت شاحبة. جميلة. هشة بذلك الشكل الذي يوقظ غريزة الحماية لدى الرجال الذين لا يعرفون كيف يحبون النساء القويات.
كانت ليان العابد.
راقصة الباليه.
المرأة التي أحبها ياسر لمدة عشر سنوات قبل أن يتزوجني.
المرأة التي عادت من باريس قبل شهر.
المرأة التي كان الجميع يسمونها، بابتسامة جانبية، «حب ياسر المستحيل».
— مريم… —همست وهي تضع يدها على بطنها—. أنقذي طفلي، أرجوكِ…
توقفت أصابعي فوق القفازات.
— هل أنتِ حامل؟
نظرت ليان إلى ياسر.
وانهمرت الدموع على خديها.
— سبعة أسابيع.
ثم أضافت بصوت خافت بالكاد يُسمع، لكنه كان واضحًا بما يكفي ليسمعه الجميع في قسم الطوارئ:
— إنه طفل ياسر.
تجمّد الهواء.
خفضت إحدى الممرضات عينيها.
