الطاولة رقم سبعة – محمد نور
“هل نشأتِ في القاهرة؟”
“معظم حياتي.”
“هل كان اسم عائلتك منصور دائمًا؟”
ضحكت ليان.
“على حد علمي.”
ثم سألتها نوال ذات مساء:
“والداك ما زالا على قيد الحياة؟”
تغير وجه ليان.
“أمي ماتت عندما كنت في الثامنة.”
خفضت نوال عينيها.
“رحمها الله.”
“وأبي توفي قبل ست سنوات.”
شدت نوال أصابعها حول فنجانها، لكنها لم تسأل المزيد.
في ذلك الثلاثاء، دخلت نوال والمطر يقطر من معطفها.
أسرعت ليان نحوها.
“أنتِ مبللة تمامًا.”
ابتسمت نوال.
“لاحظت.”
“اجلسي، سأحضر لك القهوة.”
“أنتِ دائمًا تأمرينني.”
“وأنتِ دائمًا تستمعين.”
ابتسمت نوال.
وبعد دقائق عادت ليان وسألت:
“هل ستتناولين العشاء؟”
ترددت نوال.
فهمت ليان.
“اللحم؟”
“لا، لست جائعة.”
لاحظت ليان المحفظة المتشققة.
“ينقصني بعض المال الليلة”، قالت نوال أخيرًا.
فتحت محفظتها.
ثلاث أوراق نقدية وبعض العملات.
لم يكن المبلغ كافيًا.
دفعت ليان المحفظة نحوها.
“احتفظي بمالك. العشاء عليّ.”
“لا.”
“بلى.”
“لقد فعلتِ ذلك الشهر الماضي.”
“الشهر الماضي كان حساء.”
كادت نوال تضحك، لكن عينيها امتلأتا بالدموع.
“لماذا أنتِ طيبة معي دائمًا؟”
هزت ليان كتفيها.
“لأن لا أحد يجب أن ينام جائعًا.”
لم تكن تعرف أن أمها، سلمى، قالت الجملة نفسها تقريبًا في المطعم ذاته قبل نحو أربعة عقود.
التفتت ليان نحو المطبخ.
كان سامح، مدير المطعم، يراقب ما يحدث.
كان يعرف أن المطعم يخسر المال، وأن أصحاب المكان يدرسون بيعه.
وكان يعرف أن مجموعة مطاعم قدمت عرضًا لشراء النشاط التجاري، لكن إتمام الصفقة يحتاج إلى توقيع مالكة العقار، نوال الهاشمي.
لم يكن يعرف أن المرأة الموجودة أمامه هي نفسها.
اقترب من ليان.
“لا يمكنك الاستمرار في فعل هذا.”
“سأدفع ثمنها.”
“بماذا؟”
تجمدت ليان.
أدرك سامح أن كلماته كانت قاسية، لكنه تابع:
“هذه ثالث مرة.”
“الثانية.”
“ليان.”
“حساء واحد وهذه.”
