جوزي جابلي طاسة – محمد نور
وإن معنى العيلة إنك تستحمل حاجات معينة.
وإن كريم في يوم من الأيام هيكبر ويتغير.
وإن فوزية في يوم من الأيام هتفهم إني أنا كمان من العيلة.
لكن الحقيقة إن الاحترام اللي تضطري تستجديه…
عمره ما بييجي.
لبست الجاكيت بتاعي.
كريم كان واقف جنب سفرة العشا الغريبة.
قال:
— إنتِ بترمي ست سنين جواز عشان محادثة واحدة؟
بصيت له.
— لأ يا كريم. أنا ماشية بسبب ست سنين من المحادثات دي.
— إنتِ مكبرة الموضوع.
— وعلشان الجملة دي كمان.
— جملة إيه؟
— “إنتِ مكبرة الموضوع”. كل مرة حاجة بتوجعني، بتقول لي نفس الكلام.
فوزية نفخت بضيق.
— سيبيها تمشي. بكرة هترجع لما تهدى من الهستيريا بتاعتها.
قربت منها.
— بكرة مش هرجع.
— كل الستات بتقول كده.
— يبقى النهارده هتعلموا حاجة جديدة.
كريم قال:
— وبعدين مين هيستحملك بطبعك ده؟
الغريب إن السؤال ده اداني راحة.
قلت له:
— أنا.
فتحت الباب.
— أنا بحب أعيش مع نفسي.
نزلت بالمصعد وأنا ماسكة الشنط.
ولما خرجت من العمارة، هواء ديسمبر الساقع خبط في وشي.
صاحبتي باولا كانت مستنياني في عربيتها.
وأنا بغير هدومي كنت كلمتها.
لما شافت الشنط، فتحت الشنطة الخلفية.
— إنتِ جايبة أكل؟
— كله.
— كله؟
— حتى التورتة.
حضنتني.
وساعتها عيطت.
بس مش عشان ندمت.
عيطت عشان اكتشفت إني كنت محتاجة من زمان حد يحضني وخلاص، من غير ما يقول لي إني بعمل دراما.
باولا ما سألتش كتير.
ركبنا العربية.
قالت:
— نروح فين؟
بصيت من الشباك على العمارة اللي كريم وأمه لسه جواها.
— عندك.
وسكت شوية.
— وبكرة عند محامية.
ابتسمت باولا.
— أهو ده قرار رأس السنة بجد.
الساعة كانت عشرة ونص بالليل، وكنا قاعدين في بيتها.
كانت أختها واثنين من قرايبها وجارتها موجودين، والجارة جابت عصير تفاح.
اللحمة خلصت في دقايق.
والأكل كله تقريبًا خلص.
ولما طلعت التورتة، باولا طفت النور وحطت شمعة في النص.
حد سأل:
