استعادت بصرها وفقدت ثقتها
قال لي الطبيب يومها:
— لم يكن يريدك أن تفقدي بصرك… بل كان يريد ألا تستعيديه.
وظلت هذه الجملة تطاردني طويلًا.
لأنها لم تكن تصف المرض…
بل كانت تصف أنس نفسه.
رجل لا يحطم ضحيته دفعة واحدة…
بل يسلبها قوتها ببطء، حتى تظن أن ضعفها قدر لا مفر منه.
أما إلهام، فقد خضعت للتحقيق أيضًا.
وبعد أشهر جاءت لرؤيتي.
كانت مختلفة تمامًا.
لا زينة…
ولا ثقة زائفة…
ولا ذلك اللون الأحمر الذي كانت تحبه.
وقفت أمامي وقالت:
— لا أطلب منكِ أن تسامحيني… أردت فقط أن أخبرك أنني سأرحل.
سألتها:
— هل أحببته؟
أطرقت طويلًا قبل أن تجيب:
— أحببت الشخص الذي جعلني أشعر أنني مرئية.
نظرت إليها بهدوء.
ثم قلت:
— ولذلك وافقتِ أن أصبح أنا غير مرئية بدلًا منك.
انفجرت بالبكاء.
أما أنا…
فلم أبكِ.
قلت لها:
— لا أستطيع مسامحتك الآن.
هزت رأسها وقالت:
— أعرف.
ورحلت.
—
وفي الشتاء التالي، صدر الحكم.
أُدين أنس بمحاولة التسميم، واستغلال ضعفي، والتزوير، والاحتيال على ممتلكاتي.
خسر مكتبه…
وخسر اسمه…
وخسر صورته التي كان يخفي خلفها قسوته.
وعندما خرجت من المحكمة، لم أشعر بالانتصار.
فالعدالة لا تعيد السنوات الضائعة.
