الخديعة – محمد نور

 

للحظة تذكرتُ ذلك المستشفى؛ أول ابتسامة رأيتها منه منذ ثلاث سنوات كانت لطفل ظنه ابنه، والان يبتسم لي.

 

والغريب أنه لم يعد يؤلمني.

 

— “هل تشربين القهوة؟” سألني.

 

فكرتُ في الرفض، ثم نظرتُ للحديقة:

— “فنجان واحد.”

 

جلسنا في الشرفة. لم نتحدث عن الماضي في أول عشرين دقيقة، بل تحدثنا عن العمل، وعن والده، وطارق، وشجيرات الورد.

 

كان الأمر غريباً، ربما لأننا لأول مرة لم نكن زوجاً وزوجة؛ فلا توقعات ولا واجبات، مجرد شخصين يتعلمان كيف يتحادثان.

 

قبل أن أغادر، قال عمر:

— “نور.”

 

— “نعم؟”

 

— “لن أطلب منكِ العودة.”

 

نظرتُ إليه:

— “جيد.”

 

— “لكن إن أردتِ شرب فنجان قهوة آخر يوماً ما…”

 

ابتسمتُ خفيفاً:

— “تعلم أولاً كيف تعتني بشجيرات الورد.”

 

نظر للحديقة:

— “قد يأخذ هذا سنوات.”

 

— “إذن لديك عمل لتنجزه.”

 

ورحلتُ.

 

***

 

مر عام آخر.

 

لم نتزوج مجدداً، ولم أنتقل للعيش معه، ولم أنسَ ما فعله، وهو لم يطلب مني أبداً أن أنسى.

 

لكننا شربنا القهوة مجدداً، ثم مرة أخرى، ثم تناولنا العشاء، وبعد أشهر ذهبنا لحفل موسيقي.

 

وعندما سأله أحدهم من أكون، أجاب عمر:

— “نور الشافعي.”

 

فقط، دون “زوجتي السابقة” أو “صديقتي”. لم يحاول امتلاك مسمى لا يحق له، وأعجبني ذلك.

 

في إحدى الليالي، بعد سنتين تقريباً من حادثة المستشفى، كنا نمشي بجوار النهر.

 

توقف عمر:

— “أريد سؤالم عن شيء.”

 

— “هذا يبدو خطيراً.”

 

— “ربما.”

 

أخرج علبة صغيرة. نظرتُ إليه بذهول:

— “عمر…”

 

— “ليس ما تظنينه.”

 

لم يكن خاتم خطوبة بالداخل، بل كان خاتمي الفولاذي القديم، ذو العشرة دولارات؛ كان قد احتفظ به!

 

— “لماذا تحتفظ بهذا؟”

 

— “أخذتُه في اليوم الذي خلعتِه فيه.”

 

أخذه بين أصابعه:

— “لطالما كرهتُ هذا الشيء لزمن طويل.”

 

— “إنه قبيح بحق.”

 

— “جداً.”

 

ضحكتُ، وضحك هو، ثم أصلح ملامحه:

— “لكنه ذكرني بشيء.”

 

— “ما هو؟”

 

— “أنكِ حملتِ لثلاث سنوات رمزاً رخيصاً لزواج أعطيتِيه قيمة أكثر مني.”

 

لم أقل شيئاً.

 

— “لا أريد طلب أن تكوني زوجتي مجدداً…”

 

أعاد الخاتم للعلبة: