العجوز وسر التربة- محمد نور

أخرجت سارة قطعتين من الفطائر من سلتها: “بتمهل يا برهان، وأنتِ أيضاً يا لونا.”

وصل سلمان وهو يلهث: “سارة! قلتُ لكِ ألا تدخلي الغابة بمفردكِ.”

نكست الفتاة رأسها: “آسفة.”

اتضح أن “الذئاب” المخيفة لم تكن سوى هجين مُنقذ منذ سنوات. أخرج سلمان السجلات البيطرية والشهادات والتراخيص، وتبين أنهما هربا بعد أن كسرت غصن شجرة جزءاً من السياج.

نظرت إليه مريم بتمحيص: “أريد معرفة الحقيقة كاملة.”

صمت سلمان لحظة، ثم فتح باب بيته: “تفضلي بالدخول إذن.”

كان البيت منظماً ونظيفاً للغاية، وعلى الجدران صور لامرأة مبتسمة: سعاد. في بعض الصور كانت تضع وشاحاً على رأسها، وفي أخرى ترقد على سرير المستشفى.

أوضح سلمان: “كانت زوجتي مصابة بالسرطان. وعندما قال الأطباء إن لا أمل يرجى، طلبت أن تقضي أشهرها الأخيرة هنا.”

تأملت مريم صورة له وهو يمسك يد زوجته: “ولماذا لم يشهد أحد جنازتها؟”

— “لأنه لم تكن هناك جنازة هنا. سعاد ولدت في قرية مجاورة وكانت تتمنى أن تستريح بجانب والديها. أتت أختها ونقلتنا بعد وفاتها.”

— “وماذا عن التراب المحفور خلف المستودع؟”

خفض سلمان رأسه، ثم أخرج مفتاحاً صغيراً: “تعالي معي.”

داخل المستودع لم يكن هناك أي شيء مما تخيلته مريم. كان يحوي أدوات، وطاولات دراسية قديمة، وألعاباً خشبية، وكتباً للأطفال، وحقائب وصناديق دفاترك.

قال سلمان: “كنت معلماً لـ 37 عاماً. أصلح الأشياء وأتبرع بها للمدارس النائية.”

رفع لوحاً خشبياً من الأرض، ليظهر صندوق معدني. أخرج منه شهادات، وتقارير طبية، وإيصالات مستشفى، ووثائق رسمية.

ثم أخرج مظروفاً أصفر، كُتب عليه بخط اليد: “لمن يحتاج يوماً أن يعرف من كان زوجي بحق.”

— “كتبت سعاد هذا قبل وفاتها بأسبوع.”

أخذت مريم المظروف، وفي تلك اللحظة اهتز هاتفها برسائل متتالية. كانت منيرة قد نشرت أن مريم وسارة داخل المنزل، وبدأ العشرات من الجيران يتجمعون ويتجهون نحو البيت، وأصواتهم تتعالى من الخارج:

“اخرج!”

“نريد إجابات!”

“لا نريد هذا الرجل قرب أطفالنا!”

أغمض سلمان عينيه: “مرة أخرى…”

فتحت مريم المظروف، وكانت السطور الأولى كفيلة بأن تجعلها تجلس ذهولاً: