عودة الماضي – محمد نور
—ليس ابنك.
خرجت الجملة سريعة للغاية.
لم يطرف لآسر جفن:
—إذن لن ترفضي إجراء فحص الـ DNA.
انقبضت قبضتي على إطار الباب:
—لن أسمح لك بذلك.
—ولماذا؟
—لأنك لا تملك أي حق.
سطع شيء مظلم في حدقتيه:
—هذا أمر لم يُبتّ فيه بعد.
كان هذا بالظبط ما كنت أخشاه.
وقفتُ حائلًا بينه وبين نوح:
—لا تحاول تهديدي.
—أنا لا أهددك.
—أنا أعرف عائلتك جيدا!
—وأنا أعرفكِ أنتِ.
—لم تعد تعرفني.
تصلبت ملامحه:
—وهذه هي المشكلة بعينها.
تأملنا نوح لثوانٍ، ثم رفع يده الصغيرة:
—هل يمكنني أن أقول شيئًا؟
نظرنا إليه كلينا.
—لا يعجبني عندما يتحدث الكبار وكأنني غير موجود.
أغلق آسر فمه.
وأنا كذلك.
أشار نوح نحو الأريكة:
—يمكننا الجلوس.
وهكذا، جلس واحد من أعتى رجال الأعمال نفوذًا وطاعةً في شقتي المستأجرة الصغيرة، لمجرد أن طفلاً في الثالثة أمره بذلك!
وقفتُ أمامه.
وجلس نوح في المنتصف.
كمصلح من الأمم المتحدة بطول تسعين سنتيمترًا!
—الآن يمكنكم الحديث.
جال آسر بعينيه في المكان.
توقفت نظرته لبرهة على كيس المستشفى.
ثم على الأدوية.
ثم عليّ.
—لماذا أنتِ هنا؟
—لأنني أعيش هنا.
—لا، أقصد لماذا أنتِ في هذه المدينة تحديدًا؟
—يعجبني البحر.
—طالما كرهتِ رياح الشاطئ.
ضغطتُ على أسناني.
تبًا له ولذاكرته.
—الناس يتغيرون.
—أنتِ لم تتغيري.
—أنت لا تعرف عني شيئًا.
—أعرف أنكِ صرتِ أكثر نحولاً.
ساد الصمت.
—وأعرف أن تحت عينيكِ هالات لم تكن موجودة من قبل.
تشنج ظهري.
—وأعرف أن نوح قدّم لكِ للتو كوب حليب لتتناولي دواءكِ.
لم أرد.
أمال آسر رأسه قليلاً:
—ما الذي تعانين منه؟
—لا شيء.
—سارة…
—ليس من شأنك.
انقبضت أصابعه ببطء:
—إذن فلنتحدث عن الشأن الذي قد يكون شأني.
نظر إلى نوح.
كان طفلي يعبث بطرف الوسادة.
—من هو أبوه؟
—شخص ليس جزءًا من حياتنا.
—اسمه؟
—لا.
—هل هو على قيد الحياة؟
—آسر!
—هل يعلم أن لديه ابنًا؟
—كفى!
—هل تخلى عنه؟
وقفتُ على قدمي صارخة:
—قلتُ لك كفى!
انتفض نوح.
خفضتُ صوتي على الفور:
—حبيبي، اذهب إلى غرفتك لبرهة.
—لكن…
—رجاءً.
نظر نوح إلى آسر، ثم إليّ، وفي النهاية أطاع.
حين سمعتُ باب الغرفة يُغلق، التفتُّ نحوه:
—لا تستجوب ابني مجددًا.
—قد يكون ابني أنا أيضًا.
—ليس ابنك!
—انظري في عينيّ وقوليها!
فعلت:
—نوح ليس ابنك.
بقي آسر ساكنًا تمامًا:
—مرة أخرى.
—ليس ابنك.
—مرة أخرى!
—ماذا تريد بالظبط؟!
